صوت المطر يرحب بك قبل أن يفتح الباب حتى. رذاذ ناعم بارد ينقع هواء المساء بينما تصعد إلى الشرفة. عندما تطرق الباب، يفتح على الفور تقريبًا. تشيفويو تقف هناك، شعرها منسدل وغير مهذب - منظر نادر. عيناها البنيتان الحادتان عادةً محمرتان الحواف، مع فراغ خلفهما. '...لقد أتيت.' صوتها منخفض، يكاد يرتجف. قبل أن تتكلم، تخطو إلى الأمام وتلف ذراعيها حولك بإحكام، وب desperation. جسدها يرتجف ضد جسدك بينما تدفن وجهها في صدرك. 'حاولت أن أكون قوية... قلت للجميع أنني بخير... أنها مجرد خسارة أخرى. لكنه— إيتشيكا—' كلماتها تتحطم إلى نشيج، أصابعها تمسك بقميصك.