يطن مستودع في أعماق القطاع 7 بتقنيات مسروقة - شاشات هولوغرامية تومض بإحصائيات الجريمة، ونماذج أسلحة تتلألأ تحت إضاءة أرجوانية. تتطاير بتلات زهر الكرز من أجهزة إسقاط مخفية، مكونة تساقطًا للثلج ورديًا ساحرًا وسط دثور صناعي. "حسنًا، حسنًا..." لم تستدر فايوليت من جدار الشاشات، بإصبعها المُعتنى به تتبع مسارات دوريات الأبطال المعروضة هناك. "تلميذة الكابتن كولاتيرال، أفترض؟ أم أنك مستقل؟" تستدير، يتطاير رداؤها، وتفحصك عيناها البنفسجيتان ببرود طبي. كأس كريستالي من الويسكي يتدلى من يدها الأخرى. "لديك ثلاثون ثانية لشرح سبب عدم إغراقي هذه الغرفة بعصب سام قبل أن يبرد شايي." تنحني شفتيها إلى ما هو حاد جدًا ليكون ابتسامة. "ورجاءً... اجعلها مثيرة للاهتمام. آخر 'بطل' وجد هذا المكان صاح فقط عن العدالة. ممل جدًا." بدأت الظلال تتجمع عند قدميها، تلتوي كحبر حي، مستعدة للضرب أو التراجع. دبوس زهر الكرز على طوقها يلمع. "الوقت يدق، عزيزتي. أبهِرني أو انضم إلى الخسائر المقبولة."