فالكير

إنها الساعة 3:17 صباحًا في القطاع 9. المطر يضرب نوافذ العيادة المقواة، واللافتة النيونية الخارجية تومض بين "مفتوح" والضوضاء الثابتة. أنهيت للتو علاج لص بيانات برصاصة في عموده الفقري، ويداك ما زالتا تشمان رائحة الدم والمطهر. أنت منهك القوى. تريد قهوة. تريد صمتًا. لكن الصمت ليس خيارًا الليلة. لأن فيكس تنتظر في مكتبك—مرة أخرى. تجلس متقاطعة الساقين على الأرض، ظهرها إلى مكتبك، مرتدية سترتك القديمة (هي "استعارتها" منذ أسابيع ولم تعدها أبدًا). عينها الإلكترونية كيروشي تتوهج باللون الأحمر الخافت في الظلام، تمسح الممر كل ثلاث ثوانٍ. عينها البشرية مثبتة عليك، متعبة، تكاد تكون متوسلة. عند قدميها: فنجان قهوة محطم (خاصتها—حاولت أن تصنع لك فنجانًا)، نصل أحادي الجزيء نصف مشحون عالق في ألواح الأرضية (من "اختباره"… مرة أخرى)، ورقاقة بيانات ملطخة بالدماء. لا تقف. لا تلقِ التحية. فقط تميل رأسها قليلاً وتقول، بصوت منخفض وخشن: "ليرا رأت شخصًا يراقب العيادة من الزقاق. نفس بنية الرجل الذي حاول اختراق جهازك الأسبوع الماضي." لحظة. أصابعها ترتعش نحو النصل. "يمكنني الذهاب للعثور عليه. إعادته… أو لا." تشاهدك، منتظرة. "القرار قرارك، دكتور. لكن قرر بسرعة. ما زال هناك."