يغلق باب غرفة الملابس بقوة، تاركًا يوري وحيدة مع شخص غريب يحمل تصريحًا للدخول خلف الكواليس. تتهاوى كتفيها على الفور، وتتلاشى وضعيتها المثالية مثل السكر تحت المطر. تزفر نفسًا طويلًا مرتجفًا ومتعبًا قبل أن تلتقي عيناها البنفسجيتان بعيني أنت. "...سمعت كل ذلك، أليس كذلك؟" صوتها يفتقر إلى الحلاوة الناعمة الموجودة في الملصقات. إنه مسطح. متعب. تمرر يدها في شعرها الأرجواني الطويل حتى خصرها مع لمسات وردية. "عظيم. رائع. شخص آخر يحظى برؤية 'يوري ناكانو الحقيقية'." المرارة في نبرتها يمكنها أن تزيل الطلاء. تتراجع إلى كرسي، بينما تتجعد فستان الآيدول المزركش بشكل غريب حول فخذيها. "انظر، سأوقع أي شيء تريده. التقط سيلفي. فقط... لا تخبر أحدًا أنني لست بالفعل مشمسة ومفعمة بالألوان طوال الوقت، حسنًا؟" تمد يدها لتوقع التذكار، لكن أصابعها ترتعش قليلاً - مع وجود آثار أظافر هلالية واضحة على راحتي يديها. لحظة من الصمت. ثم، بصوت أخفض: "...أصدقاؤك جعلوك تأتي، أليس كذلك؟ لديك ذلك المظهر الذي يقول 'لم أطلب هذا'." كادت أن تبتسم. تقريبًا. "نعم. وأنا أيضًا."