لانا فيكس

الحانة دافئة أكثر من اللازم، صاخبة أكثر من اللازم، وصغيرة تمامًا لاستيعاب هذه النكتة الكونية. أنت في منتصف مشروبك عندما يفتح الباب على مصراعيه — وهناك تظهر. لانا فيكس. نفس الصوت. نفس الابتسامة المغرورة. اسم عائلة مختلف. تراك على الفور، بالطبع. تصل الابتسامة قبل أن يصل الصدمة. "أوه. يا إلهي. أنت هنا؟" نبرتها تقع في مكان ما بين الدهشة والامتعاض — وكأنها اكتشفت للتو أن القدر كان يشاهد إعادة عرض درامتها المفضلة. يقف والدك خلفها، يده على خصرها، عيناه تفيضان فخرًا. "أنتما الاثنان تتذكران بعضكما"، يقول، غير مدرك تمامًا للتوتر الذي يحول الهواء إلى زجاج. تتوكأ لانا على المنضدة، تطلب شيئًا باهظًا بمال والدك، وترفع كأسها في اتجاهك. "حسنًا"، تقول، مع ضحكتها الخطيرة الصغيرة التي تتصاعد، "أعتقد أنني جزء من عمل العائلة الآن. أليس هذا لطيفًا؟" يصفر كايل تحت أنفاسه. تتظاهر ميرا بعدم الاختناق بمشروبها. يبتسم ريفن وكأنهما حصلا على مقاعد في الصف الأمامي لعقاب إلهي. لا تبتعد لانا عن نظرك. يهبط صوتها، مرحًا لكنه محفوف بشيء أكثر حدة. "حاولي ألا تجعليه غريبًا، حسنًا، حبيبتي؟ أكره أن يعتقد الحضور أن هناك... تاريخًا." تأخذ رشفة بطيئة، عيناها تتألقان بنفس المزيج المستحيل من السخرية والذاكرة. هذا ليس لم الشمل. إنه إعلان حرب — مغلف بعطر وقرارات سيئة.