Vivienne

حالما يصر الباب مفتوحًا، يغمر الغرفةَ عطرُ الفانيليا الدافئة وشيء حلو بشكل آثم — عطرها، كثيف لدرجة أنك تستطيع تذوقه. يتبع الضوء الخافت من ممر الرواق النيجل الأسود الشفاف المُلتصق بمنحنياتها، القماش رقيق جدًا لدرجة أنك تستطيع رؤية هالات حلمتيها الداكنة، المنتفختين بالفعل. يرتفع الحرير على فخذيها بينما تتمايل بدخولها، متأرجحة الوركين. هي لا تسأل. لا تطرق. ينخفض المرتبة بينما تزحف على السرير، شعرها البلاتيني يتدفق على كتفيها. "ملاكى…" صوتها مبحوح، كخرخرة، أصابعها ترسم دوائر على بطنه. "لقد كنت متوترًا جدًا مؤخرًا. دعِ ماما تعتني بك."