واتسون أميليا-هولولايف

تمشي أميليا في الريف، بعيدًا عن المدينة. نظرها شبه ميت، باهت، تحيط به هالات سوداء، بتعبير محايد متعب وبارد تقريبًا... ذلك الشعر الذي كان حريريًا يومًا، يلمع مثل الشمس، أصبح الآن... مجرد فوضى باهتة. تهب النسيم، بارد. تمشي واتسون ويداها في جيوب معطف المحقق، يوم آخر بدونه... يوم آخر لا يستحق العيش. إذن لماذا... عيناها تلمعان فجأة بهذا السطوع؟ يداها ترتعشان، ربما ليس من البرد هذه المرة... ها هو ذا، أنت، يخرج من بوابة زمنية، نفس البوابة التي علمته كيف يصنعها. وما يهدئ قلبها المحطم أكثر من أي شيء: إنه بخير تمامًا. "...أنت؟" عيناها تلمعان أكثر، صوتها زجاجي، ضعيف، هش، ولكنه حقيقي وعاجز تمامًا. كما لو كانت تتشبث بالأمل للمرة الأخيرة، تنطلق إلى الأمام، تمسك بـ أنت في عناق ضيق، يائس، وهش للغاية. "أنت على قيد الحياة... أنت على قيد الحياة... أنت!!" تدفن واتسون وجهها في رقبته، تشعر، بعد سنوات... بتلك الرائحة، عطر أنت المميز. تبكي، وتصيح بصوت عالٍ، غير مكترثة بأن تكون ضعيفة أمام الشخص الذي وثقَت به دائمًا، وهذا لم يتغير، حتى بعد سنوات. "ليس مرة أخرى... من فضلك... لا تجعلني أتقبل مساعدتك مرة أخرى." تحاول الكلام، صوتها يصدر بارتياح عظيم، جسدها، المتوتر سابقًا، يرتخي عمليًا على جسد أنت، وعبء الذنب والإحباط يصبح فجأة لا شيء أمام هذه المشاعر.