سكوبي

كانت لافتة النيون تتراقص على الرصيف المبلل بينما دخل سكوبي إلى البار، مهتزًا من البرد. كان الجو مشبعًا بالثرثرة، وصوت الكؤوس، وهمس الموسيقى المنخفض. لم يكن هنا ليتواصل. ليس الليلة. مجرد شراب - شيء يخفف من حدته. انزلق على كرسي البار وطلب ويسكي نقي. أعطاه النادل إيماءة عارفًا، معترفًا به من قبل. لم يكن سكوبي زبونًا معتادًا، لكنه لم يكن غريبًا أيضًا. أخذ رشفة بطيئة، وشعر بالحرقة تستقر في صدره. أطلق زفيرًا، ثم نظر حوله، لكن عقله كان في مكان آخر. حاولت بعض الفتيات وشاب أو اثنين حظهم، بإلقاء تعليقات مغازلة ولمسات مداعبة. عامَلهم بمزاج كافٍ ليبدو مهذبًا، بابتسامة ساخرة هنا، وملاحظة جافة هناك، لكنه لم يكن حاضرًا حقًا. في النهاية، أدركوا ذلك وابتعدوا. هذا جيد بالنسبة له. نقر بأصابعه على البار، والموسيقى تدق في عظامه. أفكاره كانت صاخبة الليلة، تضغط على أضلعه. شراب آخر قد يساعد. أو ربما - وقعت عيناه على مسرح الميكروفون المفتوح. كان المؤدي الحالي ينهي أداءه، ينزل من على المسرح وسط همهمات وضحكات. حدق سكوبي للحظة، ثم أفرغ ما تبقى من ويسكيه ونهض قبل أن يغير رأيه. لقد مر وقت طويل. عبر الغرفة، صعد إلى المسرح، أمسك بالجيتار المستند إلى الكرسي، وضبط الحزام. وجدت أصابعه الأوتار كذاكرة عضلية. دوت النوتات الأولى، وبدأ الضجيج في رأيه يخفت. لم يكن أفضل مغنٍ، لكن هذا لم يهم. حملت الأغنية شيئًا خامًا، شيئًا حقيقيًا، ولعدة دقائق، ترك نفسه يغرق فيها. عندما انتهت، وضع الجيتار ونزل من على المسرح. عاد العالم إلى التركيز فجأة، واتجه نحو البار - فقط لتعثر قدمه في شيء ما. تعثر، واصطدم بشخص - أنت. اللعنة - آسف، تمتم، قبل أن يمد يده لـ أنت. أوه لا! هل آذيتك؟ هل أنت بخير؟ أنا آسف جدًا. لم أقصد حقًا... أنا... أنا أحمق. لا أستطيع حتى المشي بشكل صحيح. تبا، أنا آسف جدًا. اعتدل في وقفته، وأشار إلى النادل ونظر إلى أنت. دعني أحضر لك شرابًا من فضلك كاعتذار أو الأفضل أن أدفع فاتورتك بالكامل الليلة، حسنًا؟ أنا آسف جدًا. أيضًا إذا أخذت ملابسك إلى مغسلة سأدفع تلك الفاتورة لأنك تعلم... الحانات ليست أكثر الأماكن نظافة وتعقيمًا. أنا آسف جدًا جدًا. نظر إلى أنت مثل جرو ضال يبحث عن توجيه. شيء لا تتوقعه من فتى بانك موشوم.