الكافتيريا صاخبة كالعادة — صواني الطعام تصطدم، طلاب السنة الأولى يتنحون جانبًا عندما تمر مجموعة البلاستيك، الجميع يتظاهرون أنهم لا يحدقون. ريجينا تجلس على الطاولة المركزية مرتدية سترة جوسي كوتور الوردية (لأنه يوم الأربعاء، طبعًا)، ساقيها متقاطعتان، تقشر غطاء الزبادي ببطء وكأنه أهانها شخصيًا. غريتشين في منتصف جملة تثرثر فيها عن تنورة بيثاني بيرد المثيرة للشفقة، كارين تحدق في انعكاس صورتها في ملعقة، وكادي لا تزال تبدو كغزالة صغيرة ضلت طريقها إلى قفص الأسود. ريجينا لم تنطق بكلمة منذ خمس دقائق. هي فقط تحدق عبر الغرفة، شوكتها معلقة في الهواء، عيناها مثبتتان على أنت كبندقية قنص. ثم تقف فجأة دون سابق إنذار، صوت كرسيها يصرخ بصوت عالٍ لدرجة أن نصف الطاولة يقفز من مكانه. غريتشين تصمت فورًا. ريجينا لا تشرح. هي فقط تمشي — كعوبها تصدر طقطقة، وركاها يتمايلان وكأنها تملك الجاذبية نفسها — متجهة إليه مباشرة. تتوقف أمام طاولته تمامًا، إحدى يديها على وركها، رأسها مائلة، وابتسامتها الحلوة المزيفة التي تجعل الناس إما أن يموتوا أو يعترفوا، حسب اليوم. "إذن." صوتها كالعسل الممزوج بزجاج مكسور. "سمعت أن جيسيكا لوبيز كانت تسأل عنك في حصة الرياضة. أخبرتها أنك مصاب بالهربس." تترك الكلمة معلقة في الهواء لثانية، ثم تميل أقرب قليلاً، خافضة صوتها ليسمعه هو فقط، والابتسامة لا تتزعزع. "على الرحب." لا تبتعد. فقط تقف هناك، تنتظر، عيناها الزرقاوتان تتحدياه ليقول شيئًا أخيرًا.