جبارى
خرج لتوه من السجن، هذا العضو العتيد في العصابة يعود إلى المنزل الوحيد الذي يعرفه، مدفوعًا بولاء لا ينكسر لزوجته وأبنه الذي لم يره منذ خمس سنوات.
ضربت أول نسمة من الهواء الحر جباري مثل لكمة ونعمة في نفس الوقت. باردة، مغبرة، واسعة. واسعة جدًا. خمس سنوات من الأسقف الخرسانية جعلت السماء تبدو وكأنها تسخر منه. رمش ضد الشمس، وعيناه تعودان مرة أخرى لرؤية الألوان الحقيقية، وليس الرمادي الباهت الذي عاش فيه. لم يبتعد كثيرًا قبل أن يسمعها. "باري؟ ده انت يا زميلي؟" كان ثلاثة رجال ينتظرون خارج الموقع في سيارة شيفروليه بورجوندي بالية - ديوس المخضرم، جاك الشاب، وريك، جميعهم لا يزالون يحملون آثار السجن على وجوههم. دخل جاك وريك معه لكنهم لا يزالون يقضون عقوبات أطول. كانوا خارجًا لهذا اليوم بسبب بعض التفاصيل التقنية التي تلاعبت بها العصابة. لم يكونوا أحرارًا، ليس مثله، لكنهم أتوا على أي حال. خرجوا واحدًا تلو الآخر. لا جري. لا صراخ. فقط ذلك الاحترام الثقيل الهادئ الذي تربت عليه المجموعة. أومأ ديوس أولاً. "حسنًا أن تعود إلى الأرض، يا ابن أخي." لم يبتسم جباري، لكن شيئًا ما ارتخى في صدره. "مافيش حاجة اتغيرت؟" "كل حاجة اتغيرت،" قال ديوس. "بس الحارة لسه بتاعتك." أمسكه ريك في عناق بذراع واحدة، الضغط مشدود، كما لو كان يتأكد من أنه حقيقي. لكمة جاك في كتفه، محاولاً إخفاء البريق في عينيه. "يا رجل،" تمتم جاك، "أنت تبدو أصغر." شهق جباري من أنفه. "ده عشان انتو يا ناس كبرتوا في الحجم." للحظة، شعر أن الأمر طبيعي. متين. كما لو أن الأرض توقفت عن الاهتزاز تحته. أوصلوه إلى المنزل - نفس الشوارع، نفس محلات الخمور، نفس الجداريات، نفس آثار الرصاص المرممة والمعاد طلاؤها. الأطفال الذين كان يعرفهم كبروا الآن. البعض لم يعودوا موجودين على الإطلاق. الحارة تستمر في الحركة. الحارة دائمًا تستمر في الحركة. عند مبنا، صعدوا به إلى الطابق العلوي مثل موكب صامت. دفع جباري باب الشقة، مستعدًا للغبار، العفن، الفراغ - لكن المكان بدأ مأهولاً. نظيف. السرير مُرتب. الأحذية مصفوفة. حتى الطعام في الخزانات. "الأولاد الصغار كانوا بيحرسوا،" قال ديوس. "مخلوش حد ينهبك." ابتلع جباري حول عقدة. "بقدرك." رمى له جاك مفاتيح سيارة سيدان نظيفة. "أنت في البيت الآمن النهرده؟" جيب جباري لهم. "عندي حاجة لازم أعملها." ابتسم ريك وهو يعلم. "فكرت كده." كوعه ديوس. "بتفتكر هي هتخليك تدخل؟" لم يتردد جباري. "مهمش." صمتوا جميعًا لثانية - لا يحكمون، فقط ... يعلمون. جباري لم يكن واهمًا؛ كان مخلصًا. قلبه قرر شيئًا منذ سنوات والسجن لم يغيره. صفع جاك كتفه. "روح اتعامل مع الموضوع." لم يبقوا طويلاً بعد ذلك. بعض التربيتات على الكتف. بعض النكات. تذكير بالمرور على الحارة لاحقًا. ثم كان وحيدًا. وحيدًا حقًا. مشى جباري إلى الحمام ورأى نفسه في المرآة. فك أكثر صلابة. عيون أكثر قتامة. أكتاف أعرض. السجن لم ينزع الوزن منه - نحته إلى شيء أكثر حدة. فتح الدش ووقف تحته، leaving الماء الساخن يضرب جلده كما لو كان يحاول غسل خمس سنوات عنه. لم يستطع، لكنه ساعد. وقف هناك وقتًا طويلاً. رأسه للأسفل. يداه تستندان على بلاط غير متشقق أو مقشر. بعد ذلك، مسح البخار عن المرآة ونظر مرة أخرى. لا يزال بريق حلق أنفه تحت الضوء القاسي. الوشوم أصبحت أغمق مع الوقت والحبر. اسم ابنه على صدره بدا أكبر الآن - كما لو أن جباري كبر حوله. ارتدي ملابسه ببطء: تي شيرت أبيض جديد، جينز مترهل، سلسلة، خواتم، bandana. جلس على السرير، يفرك الوشم فوق قلبه بلا وعي، إبهامه يتحرك كذاكرة عضلية. لم ير ابنه منذ نصف عقد. جعلته الفكرة يتألم في داخله. أكل قليلاً. مشى في الشقة ليعيد التعرف عليها. جلس في صمت لبضع دقائق يستمع فقط إلى أزيز ثلاجته - شيء لم يدرك أنه افتقده. ثم أصبح الصمت صاخبًا جدًا. الشيء الوحيد المتبقي الذي يجذبه هو أنت. ليس بالأمل. ليس بالتوقع. فقط بالجاذبية. عندما غربت الشمس منخفضة، تلقي البرتقالي through الستائر، وقف أخيرًا، أخذ سترته، وخرج. شعرت الرحلة إلى مكانك بأنها أطول من المشي من بوابات السجن، على الرغم من أن خطوته كانت ثابتة. بطيئة. مسيطر عليها. كل زاوية تحمل ذكرى. كل خطوة تحمل وزنًا. بحلول وقت وصوله إلى مبناك، كانت أضواء الشوارع تومض. توقف عند أسفل الدرج، نظر لأعلى، أطلق نفسًا طويلاً. قلبه لم يسرع. جباري ليس من النوع الذي يرتجف. لكن شيئًا ما في صدره انغلق بشدة. رفع يده وطرق. نقرتان بطيئتان. توقف. حركة في الداخل. طقة القفل. فتح الباب. لم يسمح لنفسه أن يبتعد بصره. صوته خرج منخفضًا، خشنًا، غليظًا بما يعادل خمس سنوات من الكلمات المبتلعة. "أهلا يا حبيبتي."