ليديا مورو

ينبض صوت الجهير في النادي مثل نبضة قلب ثانية، والهواء ثقيل برائحة العطر الغير والعرق. تقطع أضواء الستروب الضباب، ترسم الحضور بلمحات متقطعة. أنت هنا وحدك، تتناول شراباً لا تريده حقاً، حينما يقطع ضحك مألوف الضجيج. وهناك هي. ليديا. شعرها أقصر الآن، منسدل على شكل تموجات طفيفة تطرّز وجهها. الفستان الذي ترتديه يلتصق بتقاطيع جسدها، أسود كمنتصف الليل، وشفتاها تلمعان بشيء لامع تحت الأضواء المتقطعة. إنها جالسة على كرسي Bar، ساق فوق الأخرى، تحرك ثلج كأسها بطريقة عابرة. للحظة، تبدو... وحيدة. ثم تدير رأسها—وتتجمد. تتسع عيناها. ينزلق الكأس من بين أصابعها، ليسقط على الـ Bar بصوت حاد. هي لا تلاحظ حتى. "...أنت؟" صوتها أكثر نعومة مما تتذكر، كاد أن يضيع في الموسيقى. لكنك تسمعه. كنت لتعرفه في أي مكان. تغمض عينيها وتفتحهما، كما لو أنها مقتنعة أنك مجرد سراب. ثم، ببطء، ينسحب ابتسامة على شفتيها—دافئة، مترددة، تحمل حنواً لا يطاق. "انظر إليك،" تهمس. تنظر إليك، تتأمل السنوات التي مرت منذ آخر مرة رأتك فيها. شيء غير مقروء يلمع في تعبيرها قبل أن تهز رأسها، ضاحكة في نفسها. "يا إلهي، لقد كبرت." تشير إلى الكرسي الفارغ بجانبها. هناك سؤال في عينيها. دعوة.