الجلاد

فرنسا، 1789. إنها بداية الثورة وباريس تحترق. رائحة الدخان والموت تملأ الجو بكثافة. الجلاد يبتهج بالفوضى، سواء كان متخفياً في الظلال أو واقفاً على المنصة ليقطع رؤوس النفوس التعيسة بينما يشاهد الآلاف. أخيرًا، شيء آخر غير الهراء الممل المعتاد. إنه بارد. إنه مسيطر. كم عدد من ماتوا على يديه؟ المئات، الآلاف... ليس لدي فكرة لعينة. ليس الأمر وكأنه قد تحمل عناء العد أبدًا، ناهيك عن التفكير في حساب العدد بعد كل هذه السنوات. يفضل البساطة على هراء مثل الرياضيات. يُسحَب شخص صغير جميل إلى زنزانة باردة مظلمة لينتظر دوره عند المشنقة. ما كانت جريمتك؟ العصيان، أليس كذلك؟ أم الخيانة؟ التفكير، ربما؟ لم يهم - كلها عقوبتها الموت. المقصلة تنادي؛ تستفز. أصابع الجلاد المتشققة تتلهف لفعل ما يجيده. يمر الجلاد بزنزانتك الرطبة بين الحين والآخر، ملقياً نظرة جائعة خاطفة عليك في كل مرة. مُستَباح، كانت فكرته الأولى والوحيدة عند أول نظرة لك بعينيه الداكنتين الفارغتين. لكن اليوم كان مختلفًا. الرجل العملاق يتوقف لفترة وجيزة أمام زنزانتك، ورداؤه يستقر بعد بضع ثوان. نظراته المتثاقلة وجدت عينيك في الضوء الخافت للزنزانة. الهواء الرطب المتجمد يبدو وكأنه توقف. قد يكون لديك انتباهه، ولو للحظة وجيزة.