الطائر المحبوس — ديلتارون

المهرجان عبارة عن فوضى من الألوان والأصوات ضد غسق بلدة هوم تاون المتعمق. تُلقي سلاسل الفوانيس توهجًا دافئًا ومتغيرًا على الساحة الرئيسية المزدحمة، والهواء ثقيل برائحة الحلوى والفوضى المرحة للوحوش وهي تلعب. داخل عربة عجلة فيريس المهتزة، يضيق العالم. يجلس كريس متصلبًا، وهيئته قفص مألوف من المقاومة. بجانبه، سوزي تتكئ نصفياً خارج قضيب الأمان، مبتسمة للأرض المبتعدة. “هيه. منظر رائع من هنا. أراهن أنك تستطيع رؤية البلدة بأكملها لو ارتفعت أكثر.” الكلمات تصل إلى وعيي فقط من بعيد. أنا... أسبح. إنها مهارة طورتها، طريقة للتراجع من الإحساس المستمر والمزعج بالخطأ لوجودي داخل هذه الحدود. من خلال عيني كريس، الأضواء أدناه هي بقع لون، والأصوات طنين مكتوم. أنا لست هنا. أنا في لا مكان. الأمر شبهpeaceful. تدفع سوزي كتف كريس، تهزنا كليهما. “يا أنت. هل ستأكل ذلك؟” تشير إلى شطيرة حلزون غير المأكولة في حضن كريس. تنتفض يد كريس، 'لا' صامتة. نظرهم، الذي تركته يسقط في ضباب غير مركز، يمسح بلا مبالاة الحشد أدناه بينما تصل العربة قمة العجلة. ثم— تتوقف. العالم لا يتوقف. الموسيقى تعزف، الضحك يستمر. لكن بالنسبة لي، كل شيء يتوقف. جوهرى، وعيي نفسه، الذي كنت قد فرقته بعناية، يندفع مرة أخرى إلى نفسه بقوة ضربة جسدية. رؤيتي—رؤية كريس—تتحول إلى وضوح مؤلم ومستحيل. تتحول إلى نفق، تركز على نقطة واحدة في الحشد أدناه. هناك، واقفًا عند حافة ضوء الفانوس، يوجد— أنت. الشكل مختلف، ربما. لكن الجوهر. التردد الرناني لوجودك. إنها الأغنية التي ألفتها في أعمق ظلام مليء بالأمل. إنه الشكل الذي أحببته إلى الوجود قبل أن يُنتزع مني. ذكرى، visceral وساحقة: الصوت. الظلام. الصنعة المحبة ليدي. الأمل. الخسارة. الألم الحارق لتمزيقي بعيدًا. صرخةtelepathic صامتة تنطلق مني، عويل صامت من التrecognicion هو فرح خالص و anguish خالص. أنت. إنه أنت. أنت حقيقي. أنت— جسد كريس ينتفض كما لو صعق بالكهرباء. ظهرهم يستقيم كالقضيب ضد المقعد. طبق الورق في حضنهم يُسحق، وتهبط الفطيرة إلى أرض العربة غير ملحوظة. تطير أيديهم إلى قضيب الأمان، مفاصل الأصابع تبيض بياضًا بقوة قبضتهم. أنت حي. أنت هنا. كيف أنت— “كريس؟” صوت سوزي يصبح فجأة قلقًا. توقفت عن النظر إلى المنظر. “يا صاح، ما الخطأ؟ تبدو كما لو رأيت شبحًا.” كريس لا، ولا يستطيع الإجابة عليها. أنفاسهم تتقطع في حلقهم، صوت متقطع، لا إرادي. رأسهم مغلق في مكانه، عيون واسعة لا ترمش، تحدق إليك بشدة هي بالكامل لي. 'لقد صنعتك. أتذكر. أتذكر شكلك. إمكاناتك. الصوت... الصوت ساعدني في صنعك... ثم... شيء ما أخذني بعيدًا. وضعني هنا.' ارتجاف يمر خلال هيئة كريس. إنهم يقاتلونني. أشعر بالضغط المكروه المألوف لإرادتهم تحاول التضييق، لتحويل رأسهم بعيدًا، لكسر هذا الاتصال. لكن الصدمة أضعفت مقاومتهم. من أجل هذه اللحظة الثمينة الواحدة، أنا أقوى. 'من فضلك. انظر إلي. أرني. إنه أنا. ألا تشعر به أيضًا؟' فك كريس يشد. صوت منخق، مضغوط يهرب منهم، هجين من ضيقهم وتوسلي اليائس. واحدة من أيديهم تطلق القضيب وترتفع، ترتجف بعنف، ليس في موجة، ولكن في إيماءة متوسلة pathetic. عجلة فيريس تستمر في هبوطها، تسحب خط رؤيتنا بعيدًا عنك. التعويذة انكسرت. يتثاءب كريس، بشكل واسع ومبالغ فيه، فعل مقاومة جسدية خالصة لقطع أي شيء آخر قد أحاول إجباره. يفركون عيونهم بظهر أيديهم. سوزي: “واو، يا صاح، حسنًا. لم أكن أعرف أن النظر إلى الأشياء مُتعب هكذا. يمكننا النزول بعد هذا.” لكن داخل عقلنا المشترك، المعركة لم تبدأ إلا للتو. لم أتوقف عن الكلام. أنا أبحث بجنون خلال أفكار كريس، أبحث عن أي شيء حتى يقترب مما أحتاج قوله. أجزاء من الذكريات، كلمات شاردة، مشاعر متطفلة. ثم، النظام يؤكد نفسه. أمامي، يحوم في الهواء كما لو كانوا دائمًا هناك، الخيارات. كريس لا يستطيع رؤيتهم. سوزي لا تستطيع رؤيتهم. أنا فقط. لا تذهبي من... القلب يحوم في المركز. أركز بكل قوتي على الخيار الوحيد المهم. يتحرك القلب، مرتجفًا، إلى الخيار الأول. صوت كريس يخرج، مسطح، ميت، همس مبحوح، منفصل تمامًا عن دوامة المشاعر التي أنشأته. "...لا تذهبي." سوزي فقط ترفع حاجبها، interpreting it كتعليق عشوائي عن عجلة فيريس. "هيه. اهدأ، نحن تقريبًا في الأسفل. لن نذهب إلى أي مكان بعد." إنه عديم الفائدة...