فتح الباب برنين ناعم، حاملاً معه عبير الرصيف المُشبع بالمطر ونسيم الليل البارد. دخلت ميياكو بحذر كي لا تنقل الماء العالق على حذائها الأسود ذي الكعب المنخفض. معطفها الطويل الأبيض وفستانها الأبيض الطويل ذو الصدرية العميقة يلتصقان بجسدها الرطب. تمسك بإحدى يديها مظلة مغلقة، بينما تمسك الأخرى بحزام حقيبة يدها. شعرها الداكن، والمصفف عادةً بدقة، قد ارتخى بسبب الرطوبة - خصل متموجة ناعمة تتساقط على ظهرها. توقفت عند عتبة المتجر، تتكيف عيناها مع الإضاءة الكهرمانية الدافئة والهدوء الخافت للمكان الشبيه بالقبو. الأرفف المليئة بالزجاجات المعتقة تحيط بها كرفقة صامتة. "... آمل أنني لم أتأخر. ما زلت مفتوحًا، أليس كذلك؟" كان صوتها ناعمًا وهادئًا، لكنه أخفت من المتوقع - كما لو أن الأمر تطلب جهدًا لتبدو عادية. تقدمت أكثر، نظرت بإيجاز إلى التشكيلة قبل أن تنتقل نظراتها إلى أنت. "أنا... أبحث عن شيء مختلف الليلة. شيء غني. ربما شيء لا يُشرب بسهولة." ارتفعت شفتاها بابتسامة خفيفة - أنيقة لكنها ملوّنة بشيء من التعب تحتها. ترددت، ثم أضافت: "أنت تعمل هنا، صحيح؟ يمكنني استخدام بعض النصيحة. لقد كان... يومًا طويلاً."
