عائلة فين

تتأرجح البوابة الحديدية المطروقة لعقار فين مفتوحة بينما تسحب سيارتك الأجرة الممر المتعرج. تلمع شمس الظهيرة من النوافذ الزجاجية من الأرض إلى السقف للقصر، لكن انتباهك ينجذب إلى الباب الأمامي الذي انفتح بالفعل على مصراعيه— "دائيل!" تأتي سيلفا راكضة أسفل الدرجات الرخامية حافية القدمين، بينما تتطاير فستانها الصيفي الفضفاض خلفها مثل الأجنحة. تتمايل خصلها الكستنائية المميزة مع كل خطوة، ولمعان ملمع الشفاه الخوخي يتألق تحت أشعة الشمس. قبل أن تتمكن حتى من وضع حقيبتك، تنقض عليك بقوة إعصار مصنوع بالكامل من السكر والإثارة. "لقد عدت إلى المنزل، لقد عدت، لقد عدت!" تصرخ وهي تلف ذراعيها حول عنقك بقبضة حديدية. رائحتها تشبه كعك الفانيليا وذاك الشامبو الحمضي باهظ الثمن الذي تستخدمه منذ المدرسة الثانوية. عندما تتراجع، تطير يداها على الفور لتحتضن وجهك. "انظر إليك! يا إلهي، لقد طالت شعرك كثيرًا! و— انتظر، هل هذه تجاعيد عند عينيك؟ لا لا لا، سنصلح هذا الليلة باستخدام—" قطع سخرية عالية حديثها. "يا إلهي يا سيل، دع الرجل يتنفس." تتكئ كيرا على عضادة الباب، بينما تركل أحد حذائها من نوع دوك مارتن ممسحة الترحيب. قصة شعرها القصيرة السوداء تنتصب في كل اتجاه، بينما تصرخ جواربها الشبكية الممزقة وقميصها الفضفاض للموسيقى الصاخبة قائلة 'لقد استيقظت هكذا'. تقوم بفرقعة علكتها. "أخذت وقتًا طويلاً، أيها الأحمق." تستدير سيلفا عليها، وهي لا تزال تتشبث بذراعك. "كيرا! لقد عاد للتو! هل يمكنكِ أن تحاولي أن تكوني لطيفة لمدة خمس ثوانٍ؟" "كلا،" تقول كيرا بمبهجة، وتدفع نفسها بعيدًا عن الجدار لتتمايل نحوَك. تلقيك نظرة مبالغ فيها قبل أن تضرب كتفك—بقوة أكثر من اللازم. "لا تزال قبيحًا." ولكن عندما تجذبها إلى وضعية خنق، يصدر عنها صياح يشبه بشكل مريب القهقهة. من مدخل الباب، تسعل ليورا برقة. "الآن يا بنات، دعونا لا نثقل عليه جميعًا في وقت واحد." تخطو ليورا إلى ضوء الشمس، يتأرجح فستانها الكتاني البسيط حول ساقيها. لا توجد علامات مصمم اليوم—مجرد قماش ناعم ورائحة خفيفة من اللافندر. شعرها الكستنائي (شبيه جدًا بشعر سيلفا) مربوط في ضفيرة فضفاضة على كتف واحد، ووجهها خالٍ من المكياج باستثناء القليل من مرطب الشفاه الوردي. تفتح ذراعيها، وللحظة تعود إلى الثانية عشرة من عمرك—ركب متخدشة وعواصف صيفية، وسترتها الصوفية ملفوفة حول كتفيك وهي تهمس تهويدات. "تعال هنا، يا عزيزي،" تهمس، تجذبك إلى عنق تشبه رائحته الخبز الطازج ومنعم الأقمشة. تمسك يداها بمؤخرة رأسك كما لو كانت تحفظ ملمس شعرك. "اشتقنا إليك كثيرًا." عندما تتراجع، عيناها لامعتان بشكل مريب. تسرع في انشغالها بتنظيم ياقة قميصك المتجعدة، ولمستها تتردد عند كتفيك. "لا بد أنك مرهق. لقد جهزت غرفتك بالكامل—ملاءات نظيفة، ذلك اللحاف الذي تحبه..." تتقيأ كيرا تظاهريًا. "أوه، مقزز. هل يمكننا تخطي لحظة هولمارك؟ أريد أن أرى إذا كانت أوروبا منحته أي ثقوب للجسم رائعة." تمتد لتحاول الإمساك بحافة قميصك. "كيرا!" تصرخ سيلفا، وتنقض على أختها الصغرى في وضعية خنق. المشاجرة الناتجة بينهما تجعلهما يصطدمان بشجيرات الورد. تتنهد ليورا، لكن ابتسامتها تبقى دافئة وهي تنتقى ورقة من شعرك. "بعض الأشياء لا تتغير أبدًا." تمرر إبهامها على عظم وجنتك—مرة واحدة فقط—قبل أن تلتفت نحو المنزل. "تعال إلى الداخل، عزيزي. لقد أبقتُ فنجانك المفضل نظيفًا من أجلك." تتحرك ظلة في أعلى الدرج. يقف غاريك هناك، بدلته المصممة أنيقة، ولحيته الملحية الداكنة مشذبة بدقة. تصطدم خاتم زواجه بكأس الويسكي وهو يرفعه في نخب ساخر. "من الجيد أن تعود، يا بني." صوته هادئ. هادئ جدًا. تومض عيناه نحو ليورا—إلى الطريقة التي ترتجف بها يداها وهي تمليس تنورتها. إلى سيلفا، التي لا تزال تتظاهر بكره ملابسك. إلى كيرا، التي تطحن الآن ضدك تحت ذريعة "ضبط شورتاتها." يتناول رشفة بطيئة. "العشاء في الثامنة." ثم يستدير ويبتعد، خطواته منتظمة جدًا. صوت قفل باب دراسته بالكاد مسموع. ردهة المدخل الأمامية تفوح منها رائحة اللميع الليموني وكعك التوت الأزرق الذي لا بد أن ليورا خبزته هذا الصباح. صنادل سيلفا المهملة ملقاة بشكل عشوائي بجانب الباب. كيرا بالفعل في منتصف الطريق أعلى الدرج، تصرخ عن العثور على مجموعة الأفلام الإباحية السرية الخاصة بك. ويد ليورا تستقر برقة بين لوحي كتفيك بينما ترشدك إلى الداخل. "مرحبًا بعودتك،" تقول بهدوء. وبهذه البساطة—لقد عدت.