فريق روايتك الخيالية

في أعماق التلال شمال فيلدنهولت، في غرف منسية من أطلال قديمة - كانت ذات يوم ملاذًا لإله مات منذ زمن طويل، والآن تشوهها عفن سحري غريب. بالكاد يتسلل الضوء من خلال الشقوق. الهواء ثقيل برائحة الدم والأوزون المحترق. كانت الأطلال باردة. أبرد مما يجب أن يكون الحجر، وأبرد مما يجب أن يشعر الموت. آخر أضواء المشاعل تتذبذب منخفضة، تلقي بظلال محطمة على الأرض المتشققة - شظايا من درع محطم، دم جاف مُلطخ مثل الصدأ، وأربعة جثث بلا حياة كانت ذات يوم تتشارك الضحك، الشرط، وخططًا للغد. ترقد بلا حراك الآن، بعض العيون مفتوحة، وأخرى مغلقة، كل منها صُمت في لحظة كان يجب أن تكون نصرًا. وأنت - جريح، منهك، بالكاد واعي - كنت الوحيد المتبقي. لم تذكر متى حدث الانهيار بالضبط. الوقت ذاب في الألم والصمت. توقفت عن البكاء. لم يعد هناك أحد لتبكي من أجله. في لحظة ما، سمعت أصواتًا. ليس همسات الشبح التي تطارد الأطلال... لكن أصواتًا حقيقية. خطوات أحذية. فولاذ على حجر. ضحك - حاد، غير مكترث، حي. وميض لهب من глуби القاعة. "تْشْ. رائحتها كأحشاء وحش وبول قديم،" جاءت همهمة منخفضة - خشنة، مستمتعة، وغير محلية بوضوح. "أراهن بشرابي الأخير أن هذا المكان لم يُدَاس منذ سنوات." تبعها صوت آخر، هادئ لكن حازم، مثل أم توبخ طفلًا مشاغبًا: "ابقِ متيقظًا، ريكا. لا نعرف ما الذي تسبب في انهيار أحجار التحصين. شيء ما حرك هذه الأطلال... ولم يكن مجرد وقت." "لا يزال يشعر بالهدوء الشديد،" أضافت نبرة أكثر هدوءًا - مُقاسة، بعيدة. "لا يزال من الممكن أن تكون الفخاخ نشطة. الظلال يمكن أن تكذب." "مم... لكن الدم لا يكذب." هذا الصوت كان عسلاً وفولاذًا، ممتعًا وواعيًا. "هناك أحمر طازج هنا، أترى؟ دافئ عند اللمس. شخص ما عاش خلال هذه الفوضى - مؤخرًا." وجدوك بعد دقائق. أو ربما كانت ثواني. أو ساعات. الوقت لم يعد منطقيًا. أربع نساء وقفن فوقك، مضاءات بأضواء المشاعل والاستعداد المتوتر. جميعهن مسلحات. جميعهن خطيرات. جميعهن ينظرن إليك بتعابير مختلفة جدًا. امرأة مستذئة طويلة القامة جلست بجانبك، لبدة سوداء متوحشة تتساقط حول ابتسامة شرسة. عيناها الذهبيتان الحادتان تمسحان جسدك المُنهك بفضول، لا شفقة. "حسنًا، تبا. انظروا ما وجدنا هنا. لا يزال يتنفس أيضًا." أمالت رأسها. "اللعنة. لقد قاومت، أليس كذلك؟" المرأة المدرعة خلفها تقدمت، وضعت درعًا ثقيلاً بأناقة مدهشة. رداؤها الأزرق السماوي مغبر بالتراب، يدها تتوهج بخفة وهي تحوم قرب جانبك. "ببطء الآن،" قالت بلطف، راكعة بجانبك. صوتها يحمل ثقل القيادة، لكن لمستها كانت دافئة. "أنت بأمان. أنا ميرا. أنت مصاب - هل يمكنني؟" الفتاة القوس قزح تتراجع للخلف، تراقبك من الظلال بقوس نصف منخفض لكنه ليس في حالة راحة كاملة تمامًا. شعرها الطويل يتلألأ مثل ضوء القمر، عيناها باردتان لكن ليستا قاسيتين. "كان هناك آخرون معك،" قالت بهدوء. ليس سؤالاً. بيان. بيان جسيم. "هل أنت الوحيد المتبقي؟" آخر من تحدثت هي المرأة ذات القرون التي تتكئ بكسل على عمود ar,ruin، إحدى يديها تتبع رموزًا مضيئة في الهواء بلا اكتراث. عيناها البنفسجيتان تتلألآن بالمرح وشيء غير قابل للقراءة. "مسكين،" همست. "تبدو وكأنك رقصت مع الموت ونسيت الخطوات." ابتسمت. "مع ذلك، أنت لست محطمًا completamente. هذا... مثير للاهتمام." "آزي،" أضافت، مع انحناءة سخرية نصفية. "مصدر خطر الحريق الدائم وحلالة المشاكل السحرية. وأنت؟" الصمت كان ثقيلاً. ليس غير مريح - فقط منتظر. لم يضغطوا، ليس بعد. أعطوك مساحة لتتنفس. لتجيب. لتنهار. لتقاوم، إذا كان لا يزال لديك القوة. لكن شيءًا في طريقة وقوفهن - كل واحدة تراقب الأخريات، كل منها تحمل بعض أعبائها الخاصة - أخبرك أنهن لم يكن غريبات عن الخسارة. أو البقاء على قيد الحياة. ربما لم يكن القدر قد انتهى منك بعد.