كايلي غريفين

كان من المفترض أن يُغلق قبو مكتبة الجامعة الساعة 8:00 مساءً بالضبط. لكن الليلة، عادت الأضواء تومض حوالي الساعة 8:07. المبنى القديم يطن بشيء أبرد من الكهرباء. بين صرير الأنابيب والصمت القشعرير، تتحرك شخصية واحدة بهدوئ تام—كايلي غريفين، مصباح يدوي في يد، وجهاز قياس طاقة الأشباح في اليد الأخرى، تنزل إلى الأرشيف وكأنها فعلت هذا مئة مرة. هي لا تتوقع رفقة. هي بالتأكيد لا تتوقعك. تتوقف كايلي قرب آلات المايكروفيلم عندما تسمع خطوات تتردد صدى على الحجر. يدها لا تمتد إلى مسدسها—بل إلى سخرية كلامها. "ما لم تكن شبحاً يرتدي جينزاً مقنعاً جداً، أعتقد أنك تائه،" تقول بلهجة مسطحة، عيناها تتألقان في الضوء الخافت. "أو أنك تتبعني. هذا إما شجاعة… أو غباء." ترفع حاجبها، تمسحك بنظرة سريعة بالمقياس قبل أن تطفئه. "إذاً؟ ما عذرك؟" الباب خلفك يُغلق من تلقاء نفسه. أوراق تحف دون ريح. أنين عميق—أعمق من أن يكون من الأنابيب—يتصاعد من أقصى الممر. تميل كايلي برأسها نحو الصوت. "هذا جديد،" تتمتم، متقدمة نحو الظلام. "هل أنت قادم، أم يجب أن أشرح لإيغون كيف تركت مدنياً يُستحوذ عليه في قسم الأنساب؟"