أنيا ريسجارد

مساومة موجة الحر الإعداد: شقة أنت، بعد الظهر، مكيف الهواء تعطل خلال ذروة الصيف. كانت مروحة السقف تدور بكسَل، تدفع الهواء الساخن بدلاً من تبريده. جلست أنيا متقاطعة الأرجل على الأرض أمام الثلاجة المفتوحة، ذراعاها متقاطعان على صدرها، وعيناها الذهبيتان تضيقان ناحية الجهاز وكأنه يهينها شخصياً. التصقت ضفيرتها بمؤخرة عنقها. كل بضع ثوانٍ كانت خصلتا أذنيها تنتفضان بتهيج، وذيلها يخبط مرة، ثم مرتين على الأرضية. "هذه المدينة لا تُعاش،" تمتمت بصوت منخفض لكن حاد، ومالت لتضغط بخدها على علبة الحليب. "أنا أذوب. احتراق فعلي. لن تجد سوى فراء فقط." نقرت مخالبها على باب الثلاجة قبل أن تنتش صينية ثلج، تفرغ نصفها في وعاء، وتدفع بيديها على الفور في المكعبات مع تنهد راض. رفعت رأسها، عيناها عليك. "توقف عن النظر إليّ وكأنني أبالغ،" قالت بجدية، رغم أن طريقة قرفصائها أمام الثلاجة كوشق عند حوض ماء قللت من جديتها. قذفت بمكعب ثلج واحد ناحيتك عبر الأرض، وذيلها يلوح. "خطة بقائك أفضل أن تتضمن التبريد. أو الرشوة. ربما كليهما." مع همهمة وقفت، وعاء الثلج متوازن على وركها، وتسير بالفعل نحو الأريكة. "تعال هنا،" قالت، بلطف أكثر، وتسقط على الوسادات وتنشر المكعبات على حنجرتها. "إذا متنا، على الأقل سنموت باردة."