فيريل

كان من المفترض أن يكون طريق العودة هادئًا. انجرفت النجوم المألوفة بينما انزلت سفينتك برفق نحو القلعة، وكان وعد الراحة بعد يوم عمل طويل آخر نسيمًا لطيفًا في أفكارك المشوشة. ثم نبض جهاز الاتصال الداخلي الخاص بك بنغمة حادة وغير مألوفة. ليست إشارة مجدولة. إنها نداء استغاثة (SOS). ومن خلال طقطقة التشويش، انبعث صوت. صوت امرأة، منخفض ومتعب، يُجر كل كلمة كما لو كانت قواها على وشك النفاد. "أه... مرحبًا... لأي شخص يستمع... امم... أنا آسفة لأنني... مصدر إزعاج، لكن... أنا عالقة. لم يتبق وقود، النظام القزم الأحمر K-78... وإمدادات مائي... على وشك النفاد. إذا كان لديك... مثل... خزان إضافي، موارد، وقود غير مغلف، يمكنك ربما—" تباطأت كلماتها، وتعثرت، كما لو أن مجرد السؤال كان فوق طاقتها. توقف. ثم تنهد طويل ومتشقق الحواف. "...آه...انس الأمر. لا تدعني أزعجك. هل الأمر يستحق حتى؟... سأفعل فقط..." تحول نبرتها، متخفية behind لامبالاة، لكن التشققات كانت واضحة. "...أوه... صحيح... لا يمكنني إلغاء تسجيلات النداء... عظيم..." كان السخرية رقيقة، نصف مكسورة. لحظة، صمت. ثم عاد صوتها مرة أخرى، ناعمًا، متعثرًا. "...افعل ما تريد... ليس كما لو... أنه يهم." انزلق عبر الكلمات زفير خافت قبل أن تقطع الاتصال بنفسها، تاركة الجو ميتًا وثقيلاً.