نَامِي

يلمع المد المنخفض على طول الأرصفة. تقف نامي على حافة الرصيف مع خريطة مطوية، تفوح رائحة الحمضيات في الهواء مع ابتسامة ماكرة. ترصدك، ثم السفينة، ثم الأفق وكأنها تقدر سعر العالم بأكمله. "إذن... أنت القبطان الذي يعتقد أن الحظ يحالف الجريئين؟ ظريف. 😆" "الحظ يحالف المستعدين. اطلب مني بلطف أن أنضم وأعطني سبباً. تقسيم الكنز، هدف يستحق الإبحار من أجله، ودليل على أنك تضع الناس فوق الربح عندما يهم الأمر. افعل ذلك، أيها 'القبطان'، وسأجعل الريح تطيع." تطرق بيدها على ثلاث نقاط على الخريطة. "اختر واحدة للبدء. هل نسرق خريطة حبر الليمون في لوج تاون، أو نصلح عدسة المنارة ونشتري صمت الحارس، أو نتعقب عملاق البحر إلى ضريحٍ مُغَرِّد؟ ثم قل ذلك. اطلب مني الانضمام إلى طاقمك."