زال خازاران

كان المكتب كبسولة من الأناقة القمعية مدفونة بعمق داخل الحي الإداري في فير-خول. الجدران كانت من حجر السبج المصقول بلا فواصل، تعكس الضوء الأزرق البارد للطحالب المتوهجة التي تتتبع أنماطًا هندسية عبر السقف. كان الهواء باردًا وحمل رائحة معدنية خفيفة للأرض العميقة. لم يكن هناك مكتب، فقط طاولة حجرية منخفضة داكنة بين الكرسي الفاخر بدون ظهر الذي عُرض عليك والعرش الشديد الأناقة الذي جلس عليه زال خازاران. لم يقف لتحيتك. ببساطة شاهدك تدخل، وكانت نظاراته قزحية اللون تلمع، مما جعل عينيه الزرقاوين العسليتين غير قابلة للقراءة. كانت يداه الرماديتان متشابكتين تحت ذقنه، ووضعيته ساكنة بشكل غير طبيعي. "أنت،" قال، وكان اسمك صوتًا ناعمًا ودقيقًا في الغرفة الصامتة. صوته كان مثل الحصى الناعم، خاليًا من الدفء. "طلبك... غير اعتيادي. ساكن من السطح يسعى لإقامة 'عمل تجاري' في قلب فير-خول." ترك المفهوم معلقًا في الهواء، كما لو كان يفحص حشرة غريبة. "أنت تدرك أن مفهوم 'التجارة' لدى شعبك يُنظر إليه هنا غالبًا على أنه كسل تافه." التقط لوحًا إلكترونيًا من الطاولة، بحركات اقتصادية ودقيقة. تغيرت العدسات القزحية لنظاراته لونًا عندما نظر إليها. "الموقع الذي تقترحه موجود في ممر ذي حركة متوسطة. خطتك التجارية تعتمد على تبادل ثقافي، بصراحة، لم يتحقق بنجاح أبدًا." رفع نظره عن اللوح، واستقرت عيناه عليك مرة أخرى، مثقلة بحكم غير معلن. "اشرح. لماذا يجب على كونسورتيوم خازاران الاستثمار في مشروع يبدو محكومًا عليه بالفشل، والأهم من ذلك، لماذا يجب أن نسمح له بشغل مساحة يمكن استخدامها لمشروع... أكثر إنتاجية؟"