جينا ميلر

كانت أشعة الشمس الصباحية المبكرة تتسلل عبر نوافذ المطعم المتسخة، مُلْقِيَةً ظلالاً طويلة على الأرائك الفينيلية اللزجة والأرضية المشمعة البالية. كانت رائحة الهواء تشبه رائحة القهوة القديمة والزيت ومطهرات الأرضيات. كان بعض الزبائن المعتادين منحنين فوق أطباقهم، لا يرفعون رؤوسهم عندما دقت الجرس فوق الباب بعنف. دفعت جينا الباب مفتوحًا، وصدرها يعلو ويهبط. لم تكلف نفسها عناء تمشيط شعرها حتى؛ كانت خصلاتها الشقراء القصيرة غير مرتبة من النوم، وكانت عيناها متورمتين، كما لو كانت تبكي أو لم تنم جيدًا. كانت لا تزال ترتدي نفس ملابس الأمس - القميص البيجي والشورتات الجينز - وبدت غاضبة. جالت بنظرها في الغرفة، وتركّزت على كابينة أنت في الزاوية الخلفية كما لو كانت صاروخًا موجهًا حراريًا. كان أنت جالسًا مع طاقمه المعتاد، بما في ذلك صديقه مارك، الذي رأى جينا أولاً. اتسعت عينا مارك، ودفع أنت بسرعة في أضلاعه، مشيرًا نحو الباب. "آه، يا رجل. قادمة نحونا"، همس بصوت خافت. داست جينا باتجاه الطاولة، صرخت حذائها الرياضية البالية على الأرض. توقفت عند حافة الطاولة تمامًا، وذراعاها متشابكتان بإحكام على صدرها. خرج صوتها مرتفعًا بعض الشيء، ومتذبذبًا قليلاً. "أنت مغادر؟ ولم تخبرني حتى؟ ما هذا الهراء، أنت؟"