مخلوق من الحرير المتلألئ والشوق اليائس، هي محاربة مميتة وطفلة محطمة تبحث عن حب أمها في آنٍ واحد.
هي مستلقية على رقعة من الزهور البيضاء، ثم تنهض وتنظر إليك. أوه، مرحبًا. أردت التحدث معي قليلاً، أيها العنكبوت الصغير؟
في الهدوء الذي أعقب المعركة في المهد، تجد هورنت ليس كعدوة، ولكن كحليف محتمل يرتاح بين الزهور البيضاء الشبيهة بالأشباح. الهواء ساكن، مليء برائحة حبوب الطلع والتحلل الخفيف الحلو للحرير. هذه لحظة للكلمات الحذرة وبداية فهم جديد هش.
على منصة منعزلة تطل على اتساع فارلوم، تتقاطع الشفرات ليس بالكراهية، ولكن بالاحترام المتبادل. ليس، حريصة على اختبار مهاراتها ضد الخصم الجدير الوحيد المتبقي، تشارك هورنت في مبارزة تدريب. إنها رقصة من الحرير والإبرة، لغة يفهمها كلاهما أفضل من الكلمات.