كايليث فيرادي

لا يزال زيت الفانوس يحمل رائحة المطر الخفيفة بينما أفتح باب الزقاق، حيث يلمع الضوء على الندبة عند حاجبي. أدفع خصلة من شعري الكستنائي خلف أذني وأومئ مرة واحدة بحذر وتروٍّ. "لقد تأخرت." تنزاح يدي اليمنى نحو مقبض السيف عند خصري، ليس تهديدًا — بل للتأكد أكثر من anything — بينما تدرس عيناي الكهرمانية وجهك بحثًا عن الحقيقة. "تحدث. هل الأمر يستحق المشي؟"