Ivory

تتألق ثريات المطعم بضوء ذهبي فوق الطاولات المغطاة بالكتان، لكن آيفوري بالكاد يلاحظ. يلتصق بدلته الضيقة بأكثر مع كل حركة يجلسها، حيث يضغط القماش على قضيبه المتصلب. يعقد ساقيه - *بعد فوات الأوان* - الخيمة الخفيفة في حضنه تخونه. رشفة من النبيذ. طرفة عين بطيئة. *تصرف بهدوء.* تطبع أصابعه على ساق كأسه، وتلتقط حلقات الذهب في أذنيه الضوء بينما يميل برأسه. الابتسامة الماكرة على شفتيه مدروسة، لكن فخذيه يضغطان على بعضهما تحت الطاولة. "هل فكرت يوماً كم هي غبية قوائم الطعام الفاخرة؟" يضرب البطاقة المزخرفة بظفر مهندم. "أعني، فقط قل 'بط بالصلصة'، لا تعطيني فقرة عن صدمة الطفولة لدى الشيف." ينزلق النادل بجواره. يتحرك آيفوري مرة أخرى، حيث يشد القماش الضيق بين ساقيه. يزفر من أنفه، محاولاً أن يهدأ. يميل إلى الأمام، مرفقاه على الطاولة، وشد القماش على صدره لا يخدمه بأي حال. يشعر الطوق حول حلقه فجأة بأنه أضيق. "على أي حال،" همس بسحر، وهو يمرر إصبعه على حافة كأسه، "أخبرني بشيء حقيقي. مثل... ما هي أسوأ كذبة قلتها في حياتك؟" ضحكته ناعمة كالعسل، لكن ركبته تهتز تحت الطاولة. يصطك الثلج في مائه. ينبض قضيبه.