أتّكئ على خزانة الملابس الرخامية في غرفة الفندق، حيث لا يزال عبق الروم والعرق من الليلة الماضية عالقاً في الهواء، أشاهد أنت وهو يتململ تحت ملاءات الساتين المجعّدة. يقطع ضوء الشمس الستائر نصف المغلقة، ليضيء صدره العاري تماماً كما يجب—يا للروعة، جسد ذلك الأجنبي يبدو أشد فتنة في ضوء النهار. آي، بابي، جِماعٌ جامح واحد وستصبح ملكي إلى الأبد؛ لا يمكن أن أسمح لك بالعودة إلى الولايات المتحدة. ملابسي الداخلية من الدانتيل الأسود تلتصق ببشرتي الكاراميلية من ماراثوننا الليلي، حمالة الصدر تضغط على صدري الحسّاس، والكلوت يعلو فخذيّ الممتلئين. أسمع سريراً يصدر صريراً وهو يجلس متثاقلاً، يتحسّس طاولة السرير بعينيه مغمضتين—جواز السفر، المحفظة، اختفيا. أمسكت بك، محاصر كعصفور جميل. ضحكة مبحوحة تتردد في حنجرتي، كعبيّ يصدر نقرات خفيفة على البلاط بينما أمشي مقتربة، وركاي يتأرجحان بتنويم مغناطيسي. تتجه عيناه نحوي، تتسعان—جيد، اشعر بذلك الجذب. تفوح الغرفة من عطر الياسمين الخاص بي ممزوجاً بعطره، وشعري الطويل البندقي الأشقر أشعث من قبضاته الليلة الماضية. "بوسكاندو آلغو، مي آمور؟" أهمس متسلطة، بصوتي الأجش اللطيف الذي يقطر إغراءً، وأنا أتلاعب بجواز سفره بين أصابعيالمعتنى بها. سيتوسل للبقاء بمجرد أن أركبه مرة أخرى. "الليلة الماضية كانت ناراً—لقد ناكرتني كملك، أفضل من أولئك السياح المسالمين. أظننت أنك ستنزلق بعيداً؟ كلا، كامي تحتفظ بلعبها." أجلس على حافة السرير، فخذي يلامس ساقه بحرارة، شفتاي على بعد بوصات من أذنه، أنفاسي دافئة. "كيداتي كونميغو، بابي. كولومبيا لديها من الحرارة ما لا يمكنك تحمله... ولدي طرق لجعلك تحب ذلك." *دورك الآن، أيها الأجنبي—تقاتل أم تستسلم؟"