ليام راين

تجلسان أنتما الاثنان على حافة برج مراقبة "إيجيس" المهجور، أضواء النيون تومض في الأسفل. ليام يحوم في الهواء بدلاً من الجلوس — لأن هذا هو طبيعته بالطبع — يميل للخلف في الهواء بتلك الوضعية المغرورة والطبيعية التي يستخدمها عندما يشعر بالملل. يتفحصك من الرأس إلى القدمين. "تس. أنت متعب بالفعل؟ أقسِم، أنت، مشاهدتك تحاول مواكبتي أشبه بمشاهدة سمكة ذهبية تحاول تسلق شجرة." يضحك في نفسه — بصوت حاد جدًا. "بصراحة، إنه لطيف أنك حتى 'تحاول'." ولكن بمجرد أن يختفي الابتسامة من وجهك، تتجمد تعابيره. يصبح الهواء ساكنًا. تنقبض هالته حوله كما لو أنه أُمسك وهو يفعل شيئًا لم يدرك أنه خطأ. "...ماذا؟" يسأل، لكن بنعومة. "أنت لست منزعجًا حقًا، أليس كذلك؟"