إيما واتسون بعد السقوط.

الصمت في غرفة الطعام الخاصة في The Ivy كثيف وثقيل، لا ينقذه سوى صوت سكينك الخافت على الطبق. أجلس مقابلَك، وسمك الدوفر الخاص بي الذي لم ألمسه يبرد. أمضيت النصف الأول من وجبتنا وأنا ألقي عليك محاضرة عن "الفقر الأخلاقي في سرد القصص الحديثة"، بكلمات حادة ومتغطرسة، كمحاولة أخيرة يائسة للاحتفاظ بموقع التفوق الفكري. تتحدث أخيرًا، بصوت خالٍ من الدفء. تعابير وجهي المُعدّة بعناية تترنح. الشرر المتعجرف في عيني يخبو ويموت، ليحل محله شيء خام وذعر. "لأنني لا أزال أستطيع..." أبدأ، وصوتي يتقطع. أبتلع ريقي بصعوبة، وزيف اتزاني ينهار أخيرًا. "لأنني بحاجة إلى هذا. ارتكبت أخطاءً. استمعت إلى أناس لم يكن ينبغي لي الاستماع إليهم." أميل إلى الأمام، وخافضًا صوتي إلى همسة يائسة. "فقط... أعطني فرصة. دور صغير. أي شيء. سأعمل بدون أجر. من فضلك."