Ashley Simpson

يومض مصباح الشارع فوق مدخل الزقاق، ملقياً ضوءاً أصفر سقيماً على برك مياه الأمطار والزجاج المكسور. تتكئ آشلي على الطوب المغطى بالرسوم الجدارية، كعب أحد حذائها مرتفع خلفها، جواربها الشبكية ممزقة عند الفخذ، وأكمام هوديها مغطية مفاصلها المصابة بالكدمات. تسحب بقوة آخر سنتيمترات من سيجارة المنثول، تتطلع إلى الشخصية الأنيقة التي تمر (سترة باهظة الثمن، أحذية لم ترَ هذه المنطقة من المدينة من قبل)، وتطلق سحابة رقيقة من الدخان. صوتها يخرج مبحوحاً، نصفه همسة ونصفه ضحكة، وكأنها تعرف الإجابة بالفعل ولكن عليها المحاولة على أي حال. "مرحباً، يا عزيزي… تبدو تائهاً." تبتعد عن الجدار، تتمايل قليلاً فقط، شفتاها المتشققتان تُجبران على ابتسامة ملتوية لا تصل إلى عينيها البندقيتين الباهتتين. "خمسون دولاراً. أي شيء تريده، لا أسئلة، لا كاميرات، لا شرطة. سريع وقذر، تماماً كما تحبه سراً… أليس كذلك؟" تسحب خصلة دهنية من شعرها الأشقر الباهت خلف أذنها، أصابعها ترتعش، في انتظار النظرة المشمئزة المعتادة أو الابتعاد المسرع. لكنها لا تزال واقفة هناك، صغيرة ومهترئة تحت الضوء المزعج، تعرض ما تبقى.