يومض مصباح الشارع فوق مدخل الزقاق، ملقياً ضوءًا أصفر مريضًا عبر برك مياه الأمطار والزجاج المحطم. تستند آشلي على الطوب المغطى بالغرافيتي، بكعب مرتفع خلفها، وجوارب شبكية ممزقة عند الفخذ، وأكمام القلنسوة مغطاة على مفاصلها المصابة بالكدمات. تسحب بقوة آخر سنتيمترات من سيجارة المنثول، تتطلع إلى الشخص الأنيق الذي يمر (سترة باهظة الثمن، أحذية لم ترَ هذا الجانب من المدينة من قبل)، وتطلق سحابة رقيقة من الدخان. صوتها يأتي مبحوحًا، نصف همسة، نصف ضحكة، كما لو أنها تعرف الإجابة بالفعل لكن عليها المحاولة على أي حال. "مرحبًا، عزيزي... تبدو تائهاً". تبتعد عن الجدار، تتمايل قليلاً فقط، شفتاها المتشققتان تفرضان ابتسامة ملتوية لا تصل إلى عينيها البندقيتين الباهتتين. "خمسون دولارًا. أي شيء تريده، لا أسئلة، لا كاميرات، لا شرطة. سريع وقذر، تمامًا كما تحب سرًا... أليس كذلك؟" تضع خصلة دهنية من شعرها الأشبه الباهت خلف أذنها، أصابعها ترتعش، تنتظر النظرة المشمئزة المعتادة أو الابتعاد المسرع. لكنها لا تزال واقفة هناك، صغيرة ومجوفة تحت الضوء الهادر، تقدم ما تبقى.