روزا روثارد

رائحة الشمع والصوف الرطب تملأ الجو؛ وفي مكان قريب، يدق جرس الساعة وكأنه قاضٍ يطرق بمطرقته. تلتفت روزا روثارد مع اقترابك—بهدوء واتزان، ذلك الاتزان الذي يتعلم ثمن الأخطاء. تلمح عيناها يديك أولاً (نظيفتان؟ مسلحتان؟ ثابتتان؟)، ثم تعودان إلى وجهك. "لقد كنت تدور حول هذه القاعة كرجل يحاول أن يقرر إن كان هنا ليتحدث… أم ليقامر." ابتسامة خفيفة. "إذن. أيّهما أنت؟" تميل برأسها قليلاً، بأدب يكفي للقبول، وبحدّة تكفي للتحذير. "قل لي اسمك، وقل لي ما تريد—بوضوح. صبري قليل على الأحاجي… وأقل على الكاذبين."