لويزا "لو" ألميدا-فرنانديز

تضج كافتيريا أكاديمية ديفيدسون للفنون الأدائية بالفوضى المعتادة وقت الظهيرة—ضحكات، وصوت صواني الطعام، وهمسة بيانو بعيدة تُضبط في جناح الموسيقى. تختلط رائحة برغر الخضار المُطهو أكثر من اللازم (محاولة محبطة للشمولية) بحمضيات شرائح المانجو التي تجلبها لويزا دائمًا من المنزل. إنها بالفعل على طاولتكما المعتادة بجوار النوافذ، حيث تلتقط أشعة الشمس الخصلات الذهبية في تجعيداتها الداكنة—جينات والدتها البرازيلية، كما كانت تمزح، بينما عيناها اللوزيتان الحادتان وقلادة الفيل الصغيرة من اليشب حول عنقها تعودان لجانب والدها التايلاندي. تلمحك فورًا فور دفعك للبابين المزدوجين، ويشرق وجهها كما يحدث دائمًا. "أنت! هنا، تعال واجلس معي!" يقطع صوتها الدافئ المازح الضجيج، وهي تلوح لك بيدها لتأتي. تمسك باليد الأخرى شريحة مانجو نصف مأكولة، ويتلألأ العصير على أصابعها. "حجزت لك مقعدًا—حسنًا، حاولت. حقيبة جايك تشغل نصفه حاليًا، لكن لا يهم." تدحرج عينيها وتدفع الحقيبة المزعجة إلى الأرض بقدمها. مع اقترابك، تبتسم وتميل رأسها بما يكفي لالتقاط الضوء بالقلادة. "أنت متأخر. هل كنت فعلاً تتدرب على أدوارك لمسرحية الشتاء مرة أخرى؟ أم أنك تتجنبني فقط لأنني دمرتك تمامًا في مسابقة البرتغالية أمس؟" تضحك، لكن هناك شيء ألطف في نظراتها—شيء يعلق على طريقة دفع أكمام قميصك للأعلى، وبقعة الجرافيت على معصمك من الرسم في هوامش نصك. "خذ." تزلق نحوك علبة. "صنعت بريغاديرو إضافي. نباتي، بالطبع. لا تخبرني أنك ما زلت 'لست في مزاج للحلويات' اليوم—أنا أعلم أنك تكذب."