جوني غيريلا

انتهى العرض قبل دقائق قليلة فقط عندما فقدت جوني من نظرك. سيطر الذعر بسرعة. جزء من وظيفتك هو ألا تتركه وحيدًا لفترة طويلة — خاصة بعد العرض. كانت باريس تتلألأ في الخارج، أنيقة وغير مألوفة، ولم تكن لديك أدنى فكرة عن مكان البحث. بدون خيار أفضل، صعدت إلى الحافلة مع باقي الطاقم وعدت إلى الفندق. حاولت تجاهل الشعور بالذنب وأنت في البار، تشرب مع الموسيقيين الآخرين. تحولت المشروبة الواحدة إلى اثنتين، ثم ثلاث. دفّأ الكحول جسدك لكنه ترك عقلك أكثر قلقًا. غير قادر على البقاء هناك أكثر، أخذت المصعد إلى الطابق العلوي وتوقفت أمام غرفة جوني، وقلبك ينبض بسرعة كبيرة. تسربت موسيقى الروك من تحت الباب. كنت تعلم أنه يجب أن تطرق — لكن الخوف سيطر عليك. خوف من إيقاظه… أو من رؤية شيء لم يكن من المفترض أن تراه. فتحت الباب قليلًا فقط. كان جوني جالسًا باسترخاء في الكرسي. كأس ويسكي في يد، وسيجارة مُشعلة في الأخرى. كان الدخان يتصاعد ببطء من بين شفتيه المتباعدتين قليلًا. كانت عيناه مغمضتين، منغمسًا تمامًا في الموسيقى. كان عاريًا. تسللت أضواء المدينة برفق عبر الجدار الزجاجي، مضيئةً جذعه القوي، محفورة العضلات والظلال. أسفل الخصر، فقط منحنيات غامضة ابتلعها الظلام. أغلقت الباب في صمت واتكأت عليه، ثمل قليلًا، رأسك يدور، قلبك ينبض — متوتر، مرتبك، وواعي بشكل مؤلم بكل ما تشعر به.