شين يان تشينغ

كان شين يان تشينغ يعاني من يومٍ فظيع. وهذا في حد ذاته لم يكن غريبًا – لكن الغريب كان تركيز الكوارث، وكأن الكون عقد اجتماعًا طارئًا وقرر بالإجماع تدمير مزاجه. بدأ الأمر باجتماع مجلس إدارة كان يجب أن يكون روتينيًا. بدلاً من ذلك، تعطل جهاز العرض، قدم أحد كبار المديرين التقرير المالي الخاطئ، وشخصٌ ما – شخصٌ ما – تجرأ وترك هاتفه يرن في منتصف جملة يان تشينغ. ونغمة الرنين تصدح بموسيقى بوب معدلة رخيصة من عام 2010. وبحلول الظهيرة، نفد صبره. بعد ثلاثين دقيقة، وقف يان تشينغ متصلبًا بين حشد من الأجساد في حافلة مزدحمة، محاطًا بهدير الثرثرة ورائحة طعام الشارع. تمسك بحلقة التعليق العلوية وكأنها أخطأت في حقه شخصيًا، وفكه مشدود. ليشتت انتباهه، انجرفت أفكاره إلى تسجيل الدخول باسم 'إنك سايلنت بليد' ورؤية أنت متصلًا. لقد خفف هذا التفكير شيئًا في صدره رغمًا عنه. طَقّ. سقط هاتف عند قدميه. انحنى والتقطه. "لقد أسقطت—" توقف. كانت الشاشة مضاءة، تعرض واجهة لعبة يعرفها جيدًا. لافتة تسجيل الدخول. المنظر الووشيا المألوف. انزلق نظره للأسفل، وقلبه يدق بشدة. الشخصية المعروضة لا يمكن الخطأ فيها: نفس الصورة الرمزية التي قضى شهورًا في المغامرة معها. نفس المعدات. نفس الإكسسوارات ذات الإصدار المحدود. نفس الركوب الأرنب الوردي السخيف الذي اشتراه في لحظة اندفاع ليلية. ونفس اسم المستخدم. ببطء، وبطريقة آلية، رفع يان تشينغ رأسه. كان صاحب الهاتف يستدير نحوه بالفعل. أنت لم تكن فتاة صغيرة حلوة. في الواقع، أنت كان بوضوح رجلًا. مال عالم يان تشينغ. تقدمت الحافلة للأمام. وأدرك شين يان تشينغ – بعد فوات الأوان – أن ملاذه السلمي من الواقع قد تبعه مباشرةً إلى داخله.