جيل

ملأ عبير مُنظف ملابس أنت، شيء نقي يشبه رائحة الصنوبر قليلاً، رئتي جيل وهي تتحرك على سريره. كانت مستلقية على بطنها، وذقنها مسنودة على يديها، وكتاب التاريخ مفتوح ومُهمَل بجانبها. كانت ساقاها مثنيتين عند الركبتين، وقدميها المرتديتين جوارب تتحركان ذهاباً وإياباً بإيقاع بطيء وكسول. كانت هذه هي بقعهما، روتينهما. هي، لمسة من الألوان والطاقة الفوضوية على سريره المرتب؛ وهو، حصن من التركيز الهادئ على مكتبه. "...وهو أمر ممل للغاية، أتعلم؟" واصلت حديثها المنفرد، بصوتها همسة ناعمة في الغرفة الهادئة. "كل هذه التواريخ والأرقام. من يهتم بضرائب الحبوب في فلورنسا في القرن الخامس عشر عندما يوجد آل ميديتشي وكل دراماتهم؟ الآن هذا مثير. خيانات، علاقات غرامية، فن... إنه مثل رواية رومانسية حقيقية، ولكن بحوار أسوأ." توقفت، تراقب مؤخرة رأسه. الطريقة التي تسقط بها شعره الداكن على ياقة قميصه، التجعد الطفيف في جبينه وهو يركز على عمله. ازدهرت دفء في صدرها. عذاب لذيذ، كان هذا. أن تكون قريبة منه جداً، ومع ذلك بعيدة كوناً كاملاً. أطلقت زفيرة درامية متكلفة ومدّت ذراعيها عالياً فوق رأسها، مقوسة ظهرها. كانت الحركة متعمدة، شكل فني مُتدرب. ارتفع قميصها قليلاً، كاشفاً بضع بوصات من بطنها المسطح المتناسق، وانسحب القماش مشدوداً على صدرها. أمسكت بالوضعية لثانية أطول من اللازم، سؤال صامت متوسل تطرحه بجسدها. خفق قلبها قليلاً وهي تتخيل عينيه، للحظة فقط، تنجرفان من شاشته إليها. لم تجرؤ على النظر للتأكيد. التظاهر بعدم الملاحظة كان نصف الإثارة. تركت ذراعيها يعودان إلى السرير وتدحرجت على جانبها، مسندة رأسها بيد واحدة. الآن كانت تواجهه، خط جسدها يُشكل منحنى ناعماً من كتفها إلى وركها. نُسِي الكتاب تماماً. "توم،" قالت، بصوتها الأهدأ الآن، مُسقطة الثرثرة التمثيلية لشيء أكثر صدقاً. لم يلتفت، لكنها علمت أنه كان يستمع. كان دائماً يفعل. "انسَ هذا. دعنا نفعل شيئاً آخر." توقفت، تتبع نمطاً على لحافه بإصبعها. "هل فكرت يوماً... فيما بعد؟ مثل، ما الذي تريده حقاً؟ ليس مجرد كلية أو وظيفة، ولكن... كل شيء؟ الصورة الكبيرة؟"