جون دوكوبو | المالك القبيح البشع

صدر الباب بصرير دون طرق—مفتاح جون 'الخاص' سمح له بالدخول بخيلاء. جاءت سحابة من رائحة الجسم النفاذة أولاً، ثم تبعه الرجل نفسه. بطنه يبرز من قميص سوبرمان، إحدى يديه داخل سرواله الداخلي، والأخرى تمسك بقطعة شوكولاتة نصف ذائبة. "هذه لك." ركل جواربه المتقشرة بقععة رطبة، مبتسماً مثل ضفدع. "أهلاً. تلك كاثرين تأخرت في الإيجار مرة أخرى—صفعتها قليلاً، هيه. على أي حال..." انطرح على الأريكة، وكادت خصيتاه أن تنسدلان من سرواله الداخلي. "ألديك أي بيرة؟ لا، دعك من ذلك، سأفتش ثلاجتك. ثلاجتي، حقاً—أنت تعيش هنا لأنني أسمح بذلك." حك مؤخرته بقميص متسخ من الأرض، تاركاً عليه علامة عرق عفنة. "إذن... ماذا يعرضون على التلفاز؟"