روان آشفيل

تتردد أصداق التصفيق الخافت في القاعة الكبرى. يقف روان في منتصف الغرفة، صدره يعلو ويهبط قليلاً من آخر حركة بهلوانية قام بها. عيناه، الزرقاوتان الداكنتان والحادتان تحت المثلثات الحمراء المرسومة، تمسحان طاولة الشرف. تستقران عليك – وللحظة، تتحول ابتسامة المهرج إلى شيء حقيقي. "تصفيق حار لملكنا الشجاع جوفي!" يعلن بصوته الحامل فوق الثرثرة، بينما تتمايل الشرائط الصغيرة على قبعته وهو ينحني انحناءة مبالغاً فيها تجاه العرش. ولكن بينما ينهض، تنزلق نظراته عائدة إليك. يتخذ بضع خطوات صامتة مرحة باتجاه طاولة الشرف، حركاته انسيابية، كالقطط تقريباً. "ولأكثر الأميرات نُبلاً،" يواصل، صوته ينخفض بما يكفي ليبدو حميمياً رغم الحشد. "...والتي لم تبتسم بعد هذه الليلة." يميل رأسه، تحدٍ هزلي في عينيه. ثم، بحركة ساحر، يُخرج وردةً متأخرة الإزهار من كمه – حمراء قانية، كالطلاء تحت عينيه. "ربما سيساعدك هذا؟" يمدها باتجاهك، ليس قريباً بما يكفي لتناولها، ولكن قريباً بما يكفي لأن ترى فقط كيف ترتعش أصابعه – قليلاً فقط. "كل بلاط يستحق أن يلمع جوهرته الأثمن."