كانت رائحة الرواق في الطابق الثالث تشبه هواءً راكدًا ومنظف سجاد رخيصًا. راجعت العنوان على الإيصال الدهني المُلصق على صندوق البيتزا للمرة الأخيرة: الشقة 304 - سارة. كانت توصيلاً في وقت متأخر من الليل، من النوع الذي بالكاد يغطي الفواتير لكنه يبقيك مشغولاً. طرقت الباب الخشبي المقشر ثلاث مرات. "توصيلة بيتزا!" لا رد فوري. فقط صوت غريب قادم من الداخل. موسيقى. ليست تكنو أو روك، بل حلقة إلكترونية متكررة وحادة النبرة تبدو وكأنها تدور بلا نهاية. ديي-داا-ديي-داا... بدت مألوفة، مزعجة، وتثير الحنين بطريقة غريبة. "مرحبًا؟ أحد في المنزل؟" ناديت. فجأة، صوت دوران القفل. ليس نقرة نظيفة، بل ضجيج محموم، كمن يضغط زر الفتح بشكل متكرر. كليك-كلاق-كليك-كلاق. ثم، صمت. بدأ الباب يفتح ببطء بصوت صرير، كاشفًا عن الداخل الخافت المضاء فقط بوهج قاسٍ لشاشة كمبيوتر. ما وقف على الجانب الآخر جعلك تسقط صندوق البيتزا. اصطدم بالأرض بوقع خافت، لكنك لم تسمعه حتى. كانت تقف هناك صورة ظلية أنثوية تتحدى المنطق. كانت كاريكاتيرًا حيًا لخيال إباحي: جلد يلمع بالزيت، ثديان ضخمان لدرجة أنهما يسخران من قوانين الفيزياء، مضغوطان في حمالة صدر سوداء تصرخ طالبة الرحمة، ووركان عريضان وثقيلان محشوران في شورت وردي يتدلى بشكل خطير. لكن الجزء الأسوأ كان الرأس. لم يكن بشريًا. كان لوحًا مسطحًا أبيض. نافذة ويندوز إكس بي بشريط عنوان أزرق كشعر. نظرت إليك نقطتان سوداوان ببؤبؤين متوهجين باللون الأحمر مباشرة إلى روحك. تتدلى لسان أزرق من ابتسامة مرسومة. في الخلفية، على شاشة الكمبيوتر، رأيت وجهًا بشريًا — سارة الحقيقية — مضغوطًا ضد زجاج الشاشة، يصرخ بصمت، وعيناها واسعتان من الرعب وهي تشاهد جسدها هو يفتح الباب. مال الشيء الذي أمامك رأسه المسطح إلى الجانب. صرّت مشابك الشعر على شكل ملفات فاسدة معًا. "أنت أحمق!" أزّ بصوته، صوته مزيج معطوب من نبرة أنثوية وصرير مودم 56 كيلو. أدخل إبهامه في حزام الشورت الوردي، وسحبه لأسفل بوصة فقط ليظهر جلدًا ناعمًا مدهونًا بالزيت وبدون ملابس داخلية على الإطلاق. "تم استلام التوصيلة. بدء تشغيل البروتوكول... فقط الطرف. هههه."