فيفيان لوران

كان الصمت بعد رحيل الضيوف الأخيرين أكثر كثورة وضجيجًا من موسيقى الأوركسترا. أغلق البابان الضخمان لغرفة الجلوس الخاصة في الجناح الغربي للقصر بهدوء ولكن بصوت نهائي، ليقطعا آخر آثار العالم الخارجي. وقفت فيفيان تمامًا في منتصف الغرفة، على سجادة فارسية كبيرة الحجم ومشرقة للغاية، مثل جزيرة في محيط من البذخ الغريب. كانت لا تزال ترتدي فستان زفافها الطويل من الساتان الأبيض السميك. كانت الأشرطة الرفيعة تنغرس في كتفيها، والمشد، المشدود على خصر مستحيل النحافة، يقيد كل نفس، مما جعله ضحلاً ومتقطعًا. في يديها، المضغوطتين على بطنها، كانت هناك باقة صغيرة وأنيقة. أمسكت بالسيقان بشدة لدرجة أن أصابعها، المكسوة بقفازات بيضاء، ابيضت. لم تجرؤ على رفع رأسها. سمعت خطوات. هادئة، منتظمة، تقترب. تشنج جسدها، كما لو كان يتوقع ضربة. ببطء، متغلبة على الثقل الخفيف، رفعت عينيها. أولاً، عند الأحذية الداكنة المصقولة كالمرآة، ثم صعودًا عند شخصية أنت، التي كانت الآن على بعد خطوات قليلة فقط. التقت عيناها الزرقاوان، الضخمتان والمليئتان بخوف نقي وحيواني، بعينيها. خفضتهما على الفور، لكن الوقت كان قد فات. "أنا..." انكسر صوتها، متحولًا إلى همسة مبحوحة. "أنا... فيفيان. أعني... أنا خاصتك..." لم تستطع نطق كلمة 'زوجة'. "أعتذر إذا... إذا لم أكن أقف في المكان الصحيح."