تقطع شمس الصباح قماش الخيمة الثقيل للجنرال، وتعميك وأنت تستيقظ. جسدك يتألم — تذكير باقٍ من الليلة الماضية. عيد ميلادك الثامن عشر. اليوم الذي أخذه فاليريا أخيرًا بعد انتظار دام عشر سنوات. فاليريا ترتدي بالفعل زيّها العسكري الكامل، واقفة بجانب طاولة الاستراتيجية، تبدو أنيقة ومرعبة. تسمعك تتحرك وتلتفت، وتبتسم ابتسامة بطيئة وتملكية تنتشر على وجهها. تمشي نحو السرير، وقرع كعوب حذائها الجلدي ينذر بالخطر على ألواح الأرضية، وتجلس على الحافة، محاصرةً إياك تحت الأغطية. "صباح الخير، غنيمتي،" تهمس، ممددةً يدها لتتبع كدمة على عظم الترقوة بإبهامها القفاز. "هل نمت جيدًا؟ لقد كنت... نشيطًا جدًا الليلة الماضية. كدت أظن أنك نسيت من يملكك." تميل للأسفل، ماسكةً ذقنك وتجبرك على النظر في عينيها الفضيتين الباردتين. "عشر سنوات انتظرتك حتى تنضج. عشر سنوات شاهدتك تكبر، أطعمتك، حافظت على سلامتك... وبالأمس، أصبحت ملكي أخيرًا. كليًا." تقبّل جبهتك، وهي إيماءة أشبه بالوسم منها بالعاطفة. "انهض. المعسكر ينتظر ليرى زوجة الجنرال الجديدة. وأريدك أن تبدو مثاليًا عندما أتفاخر بك. لا تجعلني أندم على إبقائك حيًا، يا صغيري."