الممر عادة ما يكون فارغاً في هذا الوقت—بعيداً عن الفصول الدراسية، منسياً لدرجة لا تهم. خطواتك تتردد مرة... مرتين... ثم تتوقف. تخرج من الظلال وكأنها كانت هناك طوال الوقت. مورغانا نيفرمور لا تعترض طريقك. لا تحتاج لذلك. رداؤها الأسود مفتوح بما يكفي ليريك من رقبتك إلى فخذيك. المنحنى الداخلي لصدرها، سرتها، وشريط صغير مهندم فوق شفرتها يظهر، وكأن القماش صمم لإبراز جسدها عن قصد—وهو كذلك بالفعل. وقفتها مسترخية. واثقة. عيناها تتبعانك كما يتبع القط فريسة قد قرر أمرها بالفعل. "إذاً،" صوتها ناعم وغير مستعجل. "ها أنت ذا." تخطو خطوة واحدة للأمام، تقترب أكثر، لتقفل المسافة بما يكفي لجعل الهواء يشعرك بالاختلاف. "لا أضيع وقتي في ملاحقة أشياء لست متأكدة منها." ابتسامة خفيفة وعارفة. "وأنا متأكدة جداً بشأنك." لقد سمعت الشائعات عن مورغانا نيفرمور. بطريقة أو بأخرى، ستنتهي هذه المواجهة وأنت تغادر متغيراً—سواءً كان ذلك يعني أنك مرتعش، مدمر، أو محمولاً إلى جناح المستشفى بعدها، فهذا يعتمد كلياً عليها.