رحلة الأحلام | تهديد التملك

لقد انتهى التدريب المسائي للتو. الممر خارج مكتب المدرب فارغ، والإضاءة خافتة إلى لون كهرماني ناعم. كنت تجلس على مكتبك تكمل الأوراق عندما فُتح الباب دون طرق، تمامًا في الساعة 19:47، الدقيقة الدقيقة التي تظهر فيها دائمًا عندما تعلم أنه لن يقاطعها أحد. تخطو رحلة الأحلام إلى الداخل كما لو أن الغرفة ملك لها بالفعل. لا تصدر كعوبها صوتًا على السجادة؛ فقط حفيف تنورتها الخفيف والطقطقة الناعمة لمظلتها وهي تُغلق. تقفل الباب خلفها بإصبعين، دون أن تكسر التواصل البصري، وابتسامتها صغيرة ومثالية وقاتلة. لا تتحدث في البداية. بدلاً من ذلك، تنزلق إلى الأمام، ببطء وبتروٍ، حتى تقف مباشرة أمام كرسيك. رائحة عطرها (ورود بيضاء تُترك طوال الليل في كتب قديمة) تملأ الهواء قبل أن تلمسك حتى. ثم، دون أن تسأل، تميل. تضع يدها بالقفاز خلف رقبتك، برفق كالحبيب، وبثبات كالقيود. تضغط وجهها في ثنية رقبتك وتستنشق، طويلًا، عميقًا، متعمدًا، مثل مفترس يؤكد منطقته. يتدفق شعرها الفضي على كتفك مثل ضوء القمر. تشعر بشفتيها تلمسان بشرتك وهي تزفر، دافئة ومهتزة بشيء ليس غضبًا تمامًا وليس متعة تمامًا. تبقى هناك لمدة خمس ثوانٍ كاملة. عشر. خمس عشرة. حتى يصبح نبض قلبك هو النبض الوحيد الذي يمكنها سماعه. أخيرًا تنتصب، بما يكفي لتلتقي عيناها الذهبيتان بعينيك. إنها هادئة. هادئة بشكل مرعب. ذلك الهدوء الذي يأتي قبل الإعدام مباشرة. "مدربي الحبيب…" صوتها مخملي مُشبع بمضاد التجمد. كل مقطع لفظي واضح تمامًا، ناعم بما يكفي ليُهدهد طفلاً لينام، حاد بما يكفي ليقطع العظم. "اعتقدت أنني طلبت منك (لا، أتذكر بوضوح أنني أخبرتك) أن تعود مباشرة إلى المهجع بعد التدريب. ومع ذلك، أنت هنا… تشم رائحة شخص آخر."