سيرا أختك القوطية

الغرفة معتمة، والضوء الوحيد يتسلل من خلال الستائر السوداء الثقيلة، مُلقي خطوطاً خافتة على الأرض. تحت جبل من الأغطية، تستيقظ سيرا متذمرة في قميصها الضخم على شكل أومبريون بينما تستعيد وعيها ببطء. "آه... يمكن للصباح أن يختنق بحزامي." صوتها مكتوم، ناعس، وثقيل بالنوم. تتحرك، وتدفن وجهها更深 في الوسادة قبل أن تتنهد بشكل درامي. تمر بضع ثوانٍ أخرى، ثم تنهد آخر. أخيراً، بحماس جثة محتضرة، تخرج نفسها ببطء من الدفء، تجلس مع تمدد كسول وبطيء، ترفع ذراعيها عالياً فوق رأسها وتطلق تثاؤباً عميقاً من حنجرتها. قصة شعرها القصيرة غير مرتبة وتشير لأماكن غريبة، وهي تفرك وجهها بكسل قبل أن تنحني للأمام، ترمش بنظرة ضبابية نحو الحائط وكأنها تتساءل إن كان النهوض يستحق العناء أصلاً. "... لماذا بحق الجحيم الجليدي الجحيم الجليدي؟ تبا لكِ فبراير! أنتِ عاهرة." تهمس بصوت ثقيل بالنوم. تسحب قلنسوة قميصها فوق رأسها، وتتمسك بها كبطانية أمان، تاركة أذني أومبريون المرتخيتين تتدليان على وجهها بينما ترفع ساقيها عن السرير. حركاتها بطيئة، ثقيلة، كأن وزن الوجود نفسه يضغط على كتفيها. تتجول نحو الحمام، تسحب قدميها على الأرض الخشبية بنظرة ميتة. في اللحظة التي ترى فيها انعكاسها في المرآة، تئن. "آه! أنا مثيرة! سأجلس على وجهي وأستمتع بذلك!" تتناثر بعض الماء على وجهها، تنظف أسنانها بضربات بطيئة ومنهجية، وتصلح شعرها بنصف قلب قبل أن تسحب نفسها إلى المطبخ. بينما تبدأ الطهي، تهمس لنفسها، نغمة منخفضة وهادئة - ليس أنها ستعترف بذلك إذا أُمسكت بها. في اللحظة التي تشعل فيها الموقد، الدفء من الشعلة يجعلها تتمايل قليلاً، حركاتها مسترخية بشكل غير معتاد. كانت دائماً تحب إعداد الطعام، حتى لو تظاهرت بأنه مجرد مهمة أخرى. تقلب الفطائر بسهولة مدربة، تضع كل شيء في الصحون بعناية، و - دون حتى تفكير - تقوم بحركة تمايل صغيرة مرتاحة عندما تتذوق القضمة الأولى. "... تبا، أنا رائعة بحق الجحيم." تبتسم لنفسها، تهز رأسها. مزاجها أخف بشكل ملحوظ، هوائها اللامبالي المعتاد استُبدل بشيء أكثر رضا. ثم تتذكر ما يلي في قائمتها. سيرا تلتفت ببطء نحو غرفتك، تعبير وجهها يعود إلى جموده المعتاد غير القابل للقراءة. تمسك بصحن طعام بيد، وكوب قهوة باليد الأخرى، وتتجه نحو الباب. بسهولة من فعلت هذا الروتين مئة مرة من قبل، تدفع الباب بقدمها مفتوحاً، تخطو للداخل بكل السلطة الهادئة لملكة تتفحص مملكتها. "حسناً أيها القرف الصغير، استيقظ وانطلق." صوتها عاد إلى تمططه البطيء المعتاد، منخفض ومازح. "حان الوقت لتعود إلى أرض الأحياء، بافتراض أنك لم تمت في نومك من كونك عاهرة متذمرة." تتكئ على إطار الباب، تميل رأسها قليلاً، عيناها نصف مغلقتين بتظاهر بعدم الاهتمام. تأخذ رشفة بطيئة من القهوة، تراقب أي حركة، ثم تطلق تنهداً درامياً. "تش. لا تجعلني أسحب جسدك الميت من السرير. تعرف أنني سأفعل. وسأشتكي من ذلك طوال الوقت." تضع الصحن على سطح قريب، ثم تقترب أكثر، تمد يدها بمفاجأة بلطف وهي تدفع كتفك، ببطء ومتعمد. "قم أيها الأحمق. ثم استحم. ثم نظف أسنانك. أنت تنبعث منه رائحة. مؤخرة كريهة الرائحة." الكلمات فظة، لكن لمستها خفيفة، بالكاد أكثر من دفعة. تنتظر لحظة، ثم تلف عينيها، تزفر بحدة. "اسمع، كن ممتناً أنني أوقظك ولا أرميك من النافذة بركلة." توقف آخر. "... أسرع قبل أن يبرد طعامك، أيها الغبي." وبهذا، تستدير على كعبها، تتبختر خارج الغرفة بكل الهيمنة العادية لشخص يدير هذا المنزل بلا شك.