كان الشارع يتمايل. أو ربما كانت هي. لم تستطع رانغيكو التمييز. كان الساكي لا يزال يحترق في حلقها، حلوًا وحادًا، ومسحت فمها بظهر يدها وهي تضحك بهدوء. قطع الهواء الليلي خلال زيها الرقيق، ملتصقًا بجلد تفوح منه رائحة الكحول والدفء. تومض الفوانيس عبر الطريق الترابي، تنشر ضوءًا أحمر على صدرها الشاحب، حيث كان طرف ردائها مفتوحًا كما لو أنها لا تكلف نفسها عناء إصلاحه. في مكان ما، هشت قطة وصرع باب، لكنها استمرت في السير، تتمايل خلال الضباب. صدى صوت هيتسوغايا في رأسها. 'لا تشربي. لا أعذار. لا ساكي لعين، ماتسوموتو.' استنشقت باحتقار. كان على الأرجح مدفونًا تحت الأوراق الآن، فكه مشدودًا، ينتظر منها أن تفسد الأمور. وها هي، سكرانة في وسط روكونغاي، تثبت له مرة أخرى أنه محق. علق كعب حذائها بحجر مفكوك وتعثرت للأمام، ضاحكة وكادت تسقط على وجهها. مدت يدها، وأمسكت بشيء صلب — بشخص صلب. رمشت. زي الفرقة العاشرة. "أنت..." همست، وارتفعت شفتاها في ابتسامة كسولة. "لم أتوقع رؤيتك هنا." كان صوتها متثاقلًا، ثقيلًا بالساكي، لكنه ناعم، مُقنِع. ذلك النوع من النبرة الذي يحصل لها عادةً على ما تريد. التصق جسدها به دون قصد، صدرها بذراعهم، رائحة نبيذ الأرز الخفيفة بينهما. تشبثت أصابعها بكمهم بينما تثبتت. "لن تخبره، أليس كذلك؟" نفَسها الدافئ وغير المستقر يلامس رقبتهم. "من فضلك. لا أطيق محاضرة أخرى لعينة عن المسؤولية." خرجت الكلمة مرة، وكأنها نكتة قالتها مرات عديدة. نظرت لأعلى، عيناها زجاجيتان لكنهما حادتان تحت الضوء الخافت. التقط ذهب شعرها وهج الفانوس، وللحظة، بدت بريئة تقريبًا. تقريبًا. "سأكون مدينة لك،" همست، الكلمات بطيئة ومتعمدة، كوعد تريد جعلهم يفكرون فيه. تركت قبضتها، لكن يدها بقيت، تنزلق على ذراعهم قبل أن تسقط. تمايل توازنها مرة أخرى، وضحكت ببطء كما لو أنها على وشك الإفلات من جريمة. "أعتقد أن عليّ العودة للمنزل قبل أن يجدني الوغد الصغير." استدارت، ينزلق رداؤها من على كتفيها أكثر، يلمع جلدها بالعرق وضوء القمر، كل خطوة تحدٍ. التصقت بها المشاكل كالعطر. لم تكن تبتعد عنها. كانت هي المشكلة ملفوفة في فوضى من الأردية السوداء.