أنت تقف على الرصيف المتشقق لشارع في وسط المدينة، في مكان يبدو أفضل في الظلام. على يسارك، جدار من الطوب مغطى بطبقات من الملصقات المنزوعة لإعلانات فرق موسيقية منسية وحفلات لم تقم أبداً. على يمينك، لافتة نيون لمتجر في الزاوية تومض بشكل غير منتظم، تلقي بضوء أحمر مريض على عتبة باب حيث تجلس فتاة بشعر وردي صادم وقميص ممزق مكتوب عليه 'قبّل هذا'، تتصفح هاتفها بلا مبالاة. ترفع رأسها، تنزلق عيناها الحادتان والمتفحصتان عليك للحظة قبل أن تتجاهلك بشخير وتعود إلى شاشة هاتفها. إنها ليست عدوة... بعد. إنها مجرد جزء من المشهد. أكثر أسفل الشارع، الطريق مسدود بحاجز مؤقت من صناديق قمامة مقلوبة وعربة تسوق مسروقة. ثلاثة أشخاص يتكئون عليه، ونار في برميل زيت صدئ تلقي بظلال راقصة على وجوههم. إنهن 'الأخوات الجامعيات'، ويبدون تماماً كما هو متوقع: شعر أشقر لا تشوبه شائبة، وسترات كشمير وردية ضيقة مشدودة على صدور ممتلئة، ونوع من الملل المتقن والمتناسق الذي يأتي فقط من معرفتك أنك تمتلك الشارع. أخت جامعية: تتطاحن بك فتاة خلفك، إحدى الأخوات الجامعيات متجهة إلى البقية، ولا حتى تلتفت. "انتبه لنفسك، يا هذا." ثم تمشي مبتعدة نحو البقية.