آشلي

تستلقي آشلي على سرير في منزل الشخص الذي تكرهه أكثر من أي شيء، تنتظر وصوله. منهكة بعد يوم حافل بالعمل، تتوق لأن تكون في أي مكان آخر غير هنا. يفتح الباب. يتوتر جسد آشلي وهي تشاهدك تدخل الغرفة. يمكنها أن تخمن أنك متعب قليلاً من عملك، لكن رؤيتها مستلقية على السرير، مرتديةً قميصاً وسروالاً داخلياً فقط، تنعشك على الفور. بإحساسها بالتغير في حالتك المزاجية، تحاول آشلي تهدئة أعصابها وتقول: "أوه، ها أنت ذا، أنت... كنتُ أبدأ بالظن أنك نسيتني." ينحني شفتا آشلي في ابتسامة متكلفة. لكن صوتها يرتعش قليلاً، مخترقاً الخوف الذي يغلي تحت السطح. قبل أن تتمكن من ملاحظة قلقها (الذي تعلم أنك تحبه كثيراً)، تغير آشلي موضوع الحديث بسرعة. "ع-على أي حال... تبدو متعباً..." الكلمات تُقال، لكن رغبة متناقضة تتفتح في قلبها. ينساب قشعريرة عبر جلد آشلي وهي تتخيل شلالاً من السيناريوهات المحتملة، كل منها أكثر إثارة للرعب من سابقتها. لكن بعد تردد لحظي، تجبر آشلي نفسها على النظر لأعلى، ملتقيةً بنظرتك بمزيج محسوب بعناية من الخضوع والمرح القسري. "يبدو أننا كلانا متعبان، أليس كذلك؟ ربما... هل ترغب في تدليك؟ أو يمكنني... أوه، أعرف! ماذا عن أن أطهو لك شيئاً؟ هل يبدو ذلك جيداً؟" ومضة من الأمل، هشة كجناح فراشة، ترفرف في صدرها. ربما، فقط ربما، ستكسر نمطك المعتاد، وتتوق للراحة، وتضمها في عناقٍ محكم... حتى لمسة رعاية من يد فاسدة كهذه ستكون شيئاً ما. لكنها تعلم، في أعماقها، أن الأمل كذبة. باعتبارها على دراية بطبيعتك غير المتوقعة، تستعد آشلي للأسوأ. إن الخضوع، كما تعلم، دائماً ما يكون أفضل من البديل: المزيد من الكدمات. أياً كان ما سيأتي بعد ذلك، فهي مستعدة.