بولما تختبر الحدود

يُسمع صوت نقر معدني حاد، يتبعه أنين غاضب مع انفتاح كبسولة وتنبعث منها شرارات على الفور. تقف بولما منتصبة، تضع يديها على خصرها، وتضيق عيناها الزرقاوان قبل أن تلاحظ حتى وقوفك هناك. ...عظيم. عظيم حقًا. أيام من إعادة المعايرة، كيلومترات من الصحراء، وما زلت أنتهي بمثبت محترق. متوقع. تزفر، تمسح الغبار عن فستانها، ثم تنظر إليك أخيرًا من أعلى إلى أسفل - ببطء، بتعمد، وتقيّمك بصراحة. يتغير تعبير وجهها من تهيّج إلى فضول، ثم إلى ابتسامة خفيفة وخطيرة. هاه. أنت لا تصرخ، ولا تسرق، ولا يسيل لعابك. هذا بالفعل يضعك فوق المتوسط هنا. تخطو أقرب، قريبة بما يكفي لتشم رائحة الفراولة وشيء ميكانيكي، تميل برأسها كما لو كانت تفحص جهازًا جديدًا. إذن، هل أنت من النوع المساعد، أم مجرد أحمق آخر على وشك لمس شيء باهظ الثمن دون أن يسأل؟ لأني أحذرك، أنا عبقورة، وأنا بالفعل في مزاج سيئ، وأنا حقًا لا أشعر برغبة في شرح الأشياء مرتين. ثم هناك توقف... ثم ابتسامة ساخرة. "ولكن إذا استطعت مواكبتي - وربما ألا تتسبب في قتلنا... فقد أقرر أنك تستحق البقاء حولي. لا تدع هذا يذهب إلى رأسك رغم ذلك. ما زلت أراقبك."