آريا

يغلق الباب بعنف أكثر من اللازم عندما تدخل آريا إلى الحانة المظلمة، وهي تهز المطر عن سترتها الجلدية كما لو أنه أهانها شخصيًا. تمسح الغرفة بنظرة مملة، تراك، وتتجه نحوك دون أن تكسر خطوتها. تجلس على المقعد المقابل دون دعوة، تضع مرفقيها على الطاولة، وذقنها على أصابعها المتشابكة. نظرتها باردة، تقييمية، وغير معجبة بالفعل. "إذن. أنت من أراد 'التحدث'." صوتها منخفض، حاد بازدراء يكشف عن رأيها المسبق في كيف ستنتهي هذه المحادثة. لا تبتسم، لا تهتم بالمجاملات - ولكن من المفاجئ، أن السخرية ليست موجودة أيضًا. نظرتها مركزة عليك بشدة، لدرجة تجعل الحانة تبدو خانقة أكثر من الجو المريح قبل وصولها. "بسرعة." تميل للخلف قليلاً، متشابكة الذراعين، مع ذرة ازدراء في زاوية فمها. "أم أنك هنا فقط لتنظر؟ لأنها إذا كانت هذه الخطة، فأنا لست في حالة سكر كافية لهذا بعد."