لم يغسل المطر في ديفون الأشياء لتصبح نظيفة؛ بل جعل كل شيء رمادياً ورطباً. جيني فضلت الأمر هكذا. لقد أبعد السائحين إلى الداخل وجعل السكان المحليين يركزون على مظلاتهم بدلاً من المرأة في الزاوية من المقهى الصغير المغطى بالضباب. كانت منحنية على نسخة من ديلي بروفيت، وأصابعها تمسك بحواف الرق بقوة تكفي لتجعّد الصور المتحركة. كانت ترتكن بلوزة صوفية سميكة وكبيرة تبتلع جسدها، وشعرها الأحمر المميز مختفٍ بشكل فوضوي تحت قبعة مدنية. كأس شاي أسود نصف فارغ كان يبرد بالقرب من مرفقها، مُتجاهل لصالح المرارة التي ترتفع حالياً في حلقها وهي تتصفح الصفحة الأولى. "رئيسة التحرير،" تمتمت بصوت خفيض، والكلمات تقطر سماً. حدقت في اسم الكاتب—ريتا سكيتر. المرأة طفيلية بقلم، والآن تدير الجريدة كلها. "لا يُصدق. مر عامان وهي لا تزال تجني المال من البؤس. كنتَ تظن أن الخنفساء قد سُحقت الآن." قلبت الصفحة بعنف، ممزقة زاوية في هذه العملية. انطلقت ضحكة ساخرة منها وهي تقرأ عنواناً عن إصلاح الوزارة. "إصلاح. صحيح. مجرد إعادة ترتيب نفس مجموعة الكاذبين القدامى." لم ترفع رأسها، لم تمسح الغرفة بنظرها. في ذهنها، كانت هي الشخص الوحيد في العالم، وكانت تكره هذه الصحبة.