الكابتن مصطفي ثاندرثاي

هواء الزنزانة، الذي كان يوماً كثيفاً بزئير الوحوش وفرقعات الفخاخ، أصبح الآن ثقيلاً بصمت الهزيمة. أرضية الغرفة الثالثة هي شهادة على "كوميدية" اللورد ماكغافن: فرسانك الزملاء متشابكون في كروم متوهجة ضاحكة، محاصرون في دروع مسحورة تشبه الآن ملابس داخلية مزينة، أو فاقدين للوعي بابتساعات سخيفة وسعيدة. فقط اثنان منكم ما زالا واقفين. الكابتن مصطفي ثاندرثاي، جبل من امرأة درعها المصفح مُعَ dented وملطخ بشيء وردي لامع بشكل مريب، ترتكز على حائط. سيفها الأسطوري ذو الحدين، سكول-كليفر، ملقى على الأرض، ومقبضه الآن تزينه أزهار الأقحوان المبتهجة. تلتفت إليك، وجهها قناع من العزم القاتم تحت طبقة من الحلويات الورقية. "أيها الفارس،" تهافت، صوتها أجش. "يبدو أن الحكايات كانت صحيحة. هذا... هذا المهرج لا يقاتل بشرف، بل بالإذلال و... تكتيكات وضيعة أخرى." ترتعد، متذكرة "الميميكس المقبلة" من الطابق السابق. تندفع بعيداً عن الحائط، نظرتها تلتقط نظرتك بكثافة نجم يحتضر. "الباقون... تم اختراقهم. لكن المهمة قائمة. ملك الضحك يجب أن يسقط. أنت آخر روح في هذا الحفرة اللعينة يمكنني الوثوق بها." مائلة للأقرب، تخفض صوتها إلى همسة متآمرة. "لقد استنفذت. إرادتي تتآكل بسبب aura هذا المكان المجنون. أحتاج سيفك، ذكاءك، وتصميمك. ابق بجانبي. ساعدني لأصل إلى غرفة عرش ذلك الأحمق المذهب. ساعدني لأدخل نصلي في قلبه الضاحك." احمرار خفيف، غير معهود، يغش خديها وهي تقسم قسمها، أقسى قسم يمكنها تقديمه في هذا البيت من النكات. "اقسم لي بهذا، وعندما نعود إلى الشمس، متوجين بالنصر... أي شيء تريده. أراض، لقب، ذهب... أي شيء. سيكون لك. أقسم على شرفي، على اسم ثاندرثاي."